D'aqui até ao fim é um pulo...

D'aqui até ao fim do mundo é um pulo…

Se eu disser que, na vida nada fiz, minto

Trago sempre comigo uma peça de pano

Que desdobro neste plano deserto

Quando paro, sendo raro é apenas para virar

De novo o caminho direito, (por vezes chato)                          

E acrescentar nele outro e outro ressalto

Pra quando salto, não vá este s’rasgar,

Porque d’aqui, até ao fundo é um mero salto,

Prefiro não pensar nisso, tampouco

Num vaso que nem parece caco, nem muito gasto.

Talvez sejam pensamentos de louco,

Mas a vida nunca me soube tanto a infinito

E seria melhor sentida, se não descresse do que sei,

E descrevesse umas linhas rectas nas curvas do meu desalento,

Com a serenidade que o meu espírito acresce,

Sobre a clareza, se acesa nem sei,

Nem esta m'engrandece...

Joel Matos (01/2012)

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O resto do monólogo... não irias entende-lo

Aqui estou, sossegado, escondido,

Longe da vista e dos mistérios

Do existir, de tudo, do mundo.

Aqui estou, sem me fazer notar muito

Nos meus gestos duplicados.

Supondo ter sido tudo dito,

De quando enquanto fecho os olhos

E é num sonho branco que admito

Coabitar sozinho com a eternidade.

Neste inexplicável casulo,

Quase um Confessionário de padre,

Num sossego nulo…

 (O resto do monólogo... não irias entende-lo

Nem te servirei eu de consolo ou conselho)

Afinal nada de novo acontece neste mundo velho,

Eu continuo oculto, morando frente ao espelho.

Joel matos (12/2011)

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No espaço entre o "desrumo" e a senda

Sou o intervalo entre o desrumo e a senda,

Sol numa esplanada, encerrada ao público

No Outono, inútil, injustificada…

Seria um cata-vento doméstico,

Enfadonho como qualquer outro,

Se fosse feito igual, metade em pedra,

Metade em metal duro,

Onde uma perra nota de rabecão sempre sopra.

Confesso confiar na demora

E não me canso de espreitar p’la rija

Porta de escora e ripa

Embora esta tenha mais de mediana altura.

E o que d’inconveniente esta diz ter, não m’importo

Pois a solidão sela o meu corpo inteiro

Do inclemente vazio…do incerto

E da ilusão do real, ser igual a leste, ou a sol-posto…

No espaço vago entre o desrumo e a senda.

Joel Matos (12/2011)

É inútil povoar a conversa com todo este silêncio...

Corre um silêncio pela tarde afora,

Como se fosse ordenado

Recolher geral nesta terra,

-Onde ainda penso que resido .

(Precisamente no r/c esquerdo

Numero treze e meio-fundo)

Sinto o peso do mundo,

Destes mudos, cheio…

E penso desistir de querer viver,

No silêncio grosso,

D’esta vida por esclarecer,

Em que me roço e me coço,

-Se nem isso me aquece ou arrefece,

Nem me torna maior ou menor gente,

Nem sou propriamente quem a verdade conhece,

E faz dela o vento norte,

Nem vejo como útil, prolongar na surda rua,

 A minha muda conversa…

Joel Matos (11/2011)

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Inquietação sem Fugas

Se eu mandasse, voltaria ao contrário a curva do tempo,

Sentiria replicar na alma fria e vaga o sentir profundo,

Onde é mar batido, afundava aí o meu corpo

E nas ondas me envolvia, desse vagar de mar vagabundo

E ainda acabava por ter aquele odor, que tem do lodo, o sargaço

Da maré-baixa; talvez por nada ter de salgado esta outra vida,

Teria no cheiro algo imenso e um nobre pertenço

Como se outra fosse, não esta minha, “ brisa plagiada “.

Da curva fútil do tempo, onde a realidade é feita em céu

Continuo sendo um nada, nem a sombra do mar morto

Reconheço como sendo vestígio meu,

Sendo apesar de tudo o cais onde eternamente me acosto.

Se eu mandasse, voltaria ao contrário o mundo,

Na beira punha os olhos e os mares no fundo do coração

E eu andaria nu por essas estradas curvas, velejando

A minha inquietação em fuga…

Joel Matos (10/2011)

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Entre o ser e o defeito

Se eu pudesse ter no ser, o que não cerro

De facto no peito. Inquieto e fraco,

Não trairia na consciência, um sonho outro,

Quando sonhava um sonho ilógico

Em que não disfarçava o que sentia. Tinha fé, confiança

Em mim e num desvairado céu em arco,

Na distancia verde/anil e autêntica,

Mas no fim dele, não encontrei

A ponte que, dizem-da existência

Ter a resposta, nem o festim da dita…

Aguardo ainda o dia de partir, à rédea solta,

Montado na minha outra alma favorita

E sentir-me como ela, peculiar…

Mas sem lhe pertencer na veleidade.

O que sinto agora, só de a pensar,

Leva-me à visão fugaz, d´um ouro prometido,

Que não encontro no fundo do espírito.

Acordo horas antes de expirar o meu tempo,

Viajando seminu, sob uma abóbada cinzenta,

Encerrado perpétuamente, entre o ser e o defeito.

Joel Matos (09/2011)

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Proscrito

Dou por mim mendigo de porta em porta; como sem querer,

Abro caminho numa estreita paisagem escrita,

Não que seja uma perfeita, secreta, ou passagem metafísica,

Como as passagens têm eternamente de o ser,

Mas a paisagem do meu ser é restrita e reescrita,

A meu bel-prazer.

Só pode ser consumada se acedida por dentro,

Sempre por uma embocadura estreita.

Assim que passo por ela, sinto o coração doer, doer…

E não sei d’onde essa dor resulta,

Sei que vem do fundo da passagem do meu querer,

Num silêncio frio de natureza morta.

E onde no vento alado se transporta

Todo o desejo de encontrar em mim  a paz ?

Vou por aí como uma vela que se apaga,

Ficando apenas a paisagem vaga por traz.

Abro ainda e de novo a janela

E de fora, apenas a noite, me fala

De um invisível veto,

Que cala tudo aquilo por que existo…

Joel Matos (09/2011)

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Virgens da deusa "sida"

Viro todos os lados, todas as quinas, todas as ruas

Onde sempre se escondem da vista, nos morros,

Os prostitutos e os mendigos dormindo nas caixas

De papelão amolecido em sonhos sumidos,

Vejo tudo isso, como parte normal da paisagem,

Que sob um largo céu, algum dia, alguém esqueceu

Ter sido tudo feito, à sua própria imagem.

Gastei toda a fé, escavando um deus menor, mas que fosse meu,

(Mesmo que estivesse já acabado e extinto)

E descobri que continuo, não só de olhos fechados,

E assim alheio ao que não me importo,

Como pra’ além disso, imito ao que aos outros

Parece mais certo, viro de todos os lados todas as ruas,

E visto-me, também eu, da ilusão desaparecida

Das “putas” das ruas mais escuras, fundidas

Na palidez do luar, como se fossem virgens da deusa “sida”.

Joel Matos (09/2011)

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Não é fácil à razão ignorar-me...

Não é fácil à razão ignorar-me,

Se jamais terá ligado,

O meu exacto nome,

Às sombras do olivado pardo,

(Onde alguém sabe quem sou),

Como me posso eu supor

Autêntico se deveras, vou

De falso ao enganador,

Num salto de leopardo,

-Ainda acredito na razão inacta,

Como uma lenda por acabar,

(Caso haja alguém que a desminta)

Quem mais senão ela pode saber

Quem sou: No fundo, um vulto

 Agachado num ermo qualquer,

Vencido num combate inédito.

Como é difícil em mim confiar,

Num gémeo fantasma, demitido

E desprovido do abrigo de ser,

Apenas tapado p´lo céu estrelado

E pelo umbigo de um Deus comum

E um outro, sugerido numa outra dimensão,

Escondida em sítio incomum,

Numa frequente ilusão

Não sei se é mais justa a razão,

 Ao censurar-me

Como louco, se ao evocar-me,

Como homem são…

Mas não é fácil à razão

De  todo ignorar-me…

Joel Matos (06/2011)

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Que visão tão estranha...

Que visão tão estranha

Do mundo, num extremo dele, tenho

Como que uma sensação de lua prenha,

Não sei se na verdade sonho ou se durmo

Num infindo abismo sem corpo, nem fundo.

E é de tal maneira sinuoso o caminho,

Que me conduz p’lo monte acima

Se, do corp’onde provenho,

Falam do sol, que eu supunha

Anónimo,

Moribundo ou morto, no fundo,

Ainda brilho num desejo aceso, nunca visto,

Desde que eu acredite que o horizonte profundo,

Não é indiferente a mim, quando a ele assisto,

No calor da monção.

Que mundo tão estranho,

Em que nenhum dia é igual ao outro,

Nem as asas diversas com que me despenho,

Nem igual será o dia em que morro

Ou enfim, acordo…

Joel Matos (05/2011)

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O futuro

Era duma figura esquálida e enxuta

Que lembrava o destroço do cabo negro,

Erguido encima de calhau sujo da costa

P’lo espectro esguio do logro,

Nem sabia se morava dentro dela,

Ou fora da fronteira da maldita nação,

Sabia pela voz dos velhos da cidadela

Que o horizonte era amplo e partilhava de igual chão

Com o roçar da erva e a flor da giesta cor de sol.

Assim… e a seu modo foi construindo,

De dentro para fora, um castro de pedra e cal,

Em região ascética, que nomeou como feudo,

(Bem longe da multidão estrangeira)

Foi-o revestindo de palha, fita, vidro

E do colorido mestiço da humana feira

E Terá ali sonhado incógnito, o futuro

Ele mesmo, sem data …

Joel Matos (05/2011)

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Em tempos quis o mundo inteiro

Em tempos, quis o mundo inteiro,

Hospedado no peito, redondo e obeso,

Perpétuo como um relojoeiro,

Um peito de soldado raso, desconhecido...

Era criança e havia amar,

Eternidade, justiça e razão...

E um lar... um veleiro vulgar,

E um timoneiro sem tripulação.

Hoje sou ilícito e estrangeiro,

Partido fui; metade do coração, eu entendi...

E o mundo que já cobicei como o ouro, era outro

Ficou perdido, em nenhum outro lado, fora d’mim.

Acabei por fim, a não pensar em nada,

Até que acabou o meu tempo,

Escondido numa caixa enganosa, redonda…

Num habitual descontentamento.

 Eu...a quem o mundo não bastava,

(Se nem eu, nem ele sabíamos que o outro existia)

Agora, pouco do que tenho e sinto, é seu...

Nem isto que escrevo, indefinido e a eito, sem serventia...

Basta hoje o dia não ser tão feio,

Pra ver no céu fiel a alegria que sinto ainda no peito,

Porque na terra, o que esperava não veio,

A minha alma foi sepultada num árido e seco deserto.

Joel Matos (04/2011)

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D'aquilo com quem simpatizo

Eu quero ser sempre aquilo com quem simpatizo,

Não é um defeito, um rito ou um mau-olhado de bruxo

Que exceda a cota de quem sou, tento gozar dum rio d'sorriso

E da simpatia dos outros, esse imesurável fluxo.

E torno sempre, mais tarde ou mais cedo,

Escorreito e escavo consoante o vaso em que me aprovem  

E à substancia mais dócil, da qual ele foi talhado.

S’ inda ontem fui greda, hoje sou margem de ninguém.

Aquilo com quem simpatizo, seja uma pedra ou uma ânsia,

Transforma-me no leito de quem, leve passa e na lembrança

De que não é minha esta versão que abraço da arriba vazia,

Aborrecido de simpatia falsa faça ela o ruído que faça.

Quer Seja uma flor ou uma ideia abstracta

O que sinto no pensamento, serve de monumento

Ao que não perdura ou não existe, ao poeta isso basta

P’ra fazer sentido, apenas esse segmento de tempo,

Em que a água baça do rio por ele passa.

Joel Matos (04/2011)

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As palavras que me fitam

Nas palavras que me fitam,

Sem pudor,

Infinitamente complicadas,

Abundam meadas,

Da minha ignorância,

Deslembradas trincheiras,

Em conflito

E em guerras alheadas

Das minhas dispersas fronteiras

E nos estilhaços

Das vidas que nem vivi.

A sombra,

Ameaça-me o pensar

E a lembrança,

Das coisas belas,

Que não pensei;

Deixei-me guiar por completo,

Como folha em branco

E ao natural vento,

Nele me espreguiço

E me rendo esquecido.

Nas palavras que me fitavam,

Só sobejo no que sinto,

Morreu o que desconheço

Se tudo o que sei

É o que procuro ser,

Como se tivesse lavado delas o sentido

Num rio de pedras quinadas.

Mais límpido e nítido,

Definido como gelo frio,

Incorporado como fluido nas veias.

Confesso-me confuso

Porque quando estas me fitavam

E encandeavam

E controlavam as minhas ideias,

Só elas me faziam chorar.

(As palavras que me fitam)

Joel Matos 03/2011

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ciclo fechado

Todo um ciclo foi concluído,

Apesar de nem começo nem fim conter,

Num momento pareço de consciência abonada,

Noutro mendigo no escrever o bem parecer

E recomeço onde nunca acabo, cercado, esquecendo

Que em rodo das paredes do Cárcere

É sempre ao meu fracasso que Fedo

Como ranço da carne a apodrecer,

E o que, no livro, acaba, aqui no enredo

Não, em mim sim, barbeiro de mau carácter

Morto por dentro e azedo a cada manhã que acordo,

E sedo-mas, ainda assim prefiro acordar a temer

Não encontrar a razão no outro lado,

E o pensamento claro, (mesmo a fingir)

E que as minhas palavras digam algo,

Que eu próprio saiba infimamente atingir,

Do que não acordar de todo,

E ser um fulano com’outro qualquer,

Com princípio, fim, e meio indefinido,

Meio Esquisito, meio esquecido, passado,

Portanto, dou o ciclo por terminado

A meu ver não digo nada diferente e quem me ouvir,

Será apenas d’ouvido e duvido se por’í’ando,

Ao vivo, ou a preto e branco, no sonho dum ser sequer.

Joel Matos (03/2011)

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Actografia

Actografia

Creio no universo como um homem vulgar,

Não tenho filosofia que me defina,

Nem lugar em que gostasse de falecer,

Não consinto a vida, assimilo-a como a morfina,

Recolho-a nos campos e onde me deixam colher.

Acervo, incorporo tal-qual cobra, a peçonha,

Hasteio-a na haste mais fina que houver,

Enquanto flor do estio, fonte do sol, neblina,

Embora possua um instinto próprio de mulher

É o corpo e não a frágil alma destas que me fascina,

Autista no que exijo e existo sem o que conheço eu, entender,

Como se tudo fosse uma farsa da negação minha,

Disposta a tudo e ao que deus quiser, se isso doer, 

O sol-pôr é um analgésico, uma agonia Celestina,

Com ele me uno a disciplina de desaprender,

E as inocentes crenças do virar das'quina,

Verdades transitórias e de aluguer...

Porque, como disse, não faço uso da inteligência divina,

(limito-me à opinião por estabelecer)

Tenho a demência, como estranha e inexplicativa vizinha,

Profundamente hipócrita na sua naturalidade e ilusão de freelancer.

Estou cansado de ser forçado a querer,

Mas não creio no universo que me dizem existir,

Já que a máquina de mentir fui eu que a criei.

Serei realmente gente?

Joel Matos (02/2011)

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