Tenho saudades de quando ignorava que havia mundo…

A chuva parecia à pouco determinada a destruir tudo,

Corriam pela rua com um furor apaixonado, o universo e ela.

Cabe entre mim e ela um vidro e um cortinado, diria que o veludo

Abafa a minha inveja, num aconchegante conforto de cela.

Tenho saudades de quando ignorava a chuva e ela a mim,

Hoje, afoga-me em ciúmes sem cura e do tamanho do universo

E não tenho mais a ilusão da’squina, ser a aresta d’algum jardim

Imenso, esconde-se no sonho dela o meu conceito de extenso.

Consumo na inveja o detrimento das outras sensações,

Como viajar ou ser lembrado, como um homem do mundo,

Entre mim e a chuva havia um milhão de códigos, cores

E sinais citando “Carlyle” e Entepfuhl, a estrada do fim do mundo.

A chuva parecia à pouco determinada a destruir tudo,

E eu aqui sentado vejo-a partir, sem destino, com a lua cigana,

Sou um mito de natal, madeiro sob o cobertor escondido,

Não tenho mais o delírio da chuva, nem de humano a sanha.

Tenho saudades de quando ignorava que havia mundo…

Joel Matos (12/2010)

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Nego que seja Arte

Platão e a rectorica 

Que se dane o sonhar de dia, se o semblante do subúrbio sem face

Marcasse o dia do meu desterro num obelisco tremendo, um mistério me cercaria de dia,

Assim um muro me cerca de noite, o sonho afoita-se na frecha greta o dia todo, tod’o-dia-a’fora

Porque minh'alma não partiu, ficou no corp'i'ruíu, ruindo, rindo constantemente de meu desalento

E se hoje acordei em prosa foi porque os ecos se foram, dos sonhos, morreram…

Porque as lágrimas de súbito secaram e das alas saíram

Pétalas e acordaram súbditos sentimentos  do que eram, subterfúgios  

Inconsistências e prosas incoerentes, sem arte.

Dane-se o sonho, dane-se o dia, Se há-de vento o que há-de calmaria

Há-d’a ser noite o mesmo que há-de ser d’ dia, de noite os meus olhos são palcos do que imagino

De dia Iludo-os com irritantes aplausos e fecho-me de fechos eclair p’ra não entrar luz da rua

E gritaria que me destrua.

Dane-se o agreste frio celeste e a peste se os nossos corações de tão altos...sem quem os alcance,

Caem em cacos...como se de louça fossem, daquela que se parte, mas ainda que minhas vozes não rachem mais o público, que se fartem das minhas postulas Rugas e tracem um subúrbio na face, as minhas pálpebras fechem no final cadafalso,

Do que ficou escrito e dito nego, nego que seja arte…

Jorge Santos (12/2010)

Flores Indizíveis

Há flores indizíveis, da mesma cor da minha sombra,

E quando as descrevo, são elas quem m’alembra,

Que não tenho, nos olhos a mesma nitidez

Do girassol, nem a solidez do chão, em que poisam cardos

Ou nas veias, a acidez da planta alcalóide,

Apenas partilho, com a natureza, a vontade

De me fazer dividir, pelos sentidos vasos,

Se bem que não ache, a porta dos humanos

Órgãos e entrar na pele deles, (Homens) é bem mais difícil,

Teria de pesar o juízo certo, ser d’eles uma indivisível ideia,

Com’um sonhador falso, entre tantos, sem fantasia

Nem assombro, ignorar a cor d’minha própria sombra,

A sombra das árvores ond’habito próximo.

Há flores invisíveis e com elas tanto me identifico,

Que, quand’as ofereço, esqueço que é o meu próprio

Sangue ou veneno, que perco em quanto escrevo.

Joel Matos (12/2010)

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O fim dos tempos

 -Fazem-me faltas as mutações de palavras montadas em esconsos alicerces dominando Babel, 
Do tudo ou pouco que li não entendi nada, talvez porque não fosse eu suficientemente intenso e apaixonado no íntimo, mas a leitura que fiz foi de único sentido e transverso, entrou mas não saiu potente no papel, (escrita algo ambíguo que não vos era destinado), e que ordinário envelope sem remetente encontrou em mim! -Sem a fórmula alquímica equivalente ao ácido realístico.

  Fazia-me falta a inacção mansa, inesperada e o balanço harmónico no silêncio suspenso para não me encontrar em cada frase pronunciada e em cada crepúsculo, contorcido de desconfiança da rua deserta e medo da alienação e de todo o vivo quarteirão da vila, do arrojo e da vulgar opinião e depois ter de falar por falar do insucesso, do parentesco que cultivo com ele e com o meu umbigo despropositado, também da saudade do nada (dizem sempre vem repetida em porções ou e em bruto), á toa quando se grita em tom mudo ou falar da sonora chuva que não cai porque se esqueceu onde morava a poeira.

      Fazem-me falta a erupção e o abismo Estremo … abrupto e que antecede o estrondo da queda de um anjo no inferno, presto homenagem ao aborrecimento, ao esquecimento e á erudição, pela falta de esperança que encontro na extinção de facto.

  Faltando-me a limitada coragem pouco mais me acompanha na queda, talvez na atenção que dispenso á paisagem eu veja um desejo evoluindo discreto dessa viagem pouco concreta, admito fazer algumas confidências mesmo quando estas deixam de ser confidenciais se e quando ficarem vazias as portas da curiosidade autêntica, mesmo assim sei que o desafio de sentir é uma alucinação endomorfica de que não prescindo mas não significa nada porque não espero ser diferente do vazio penhasco que apesar de previsto, não enfrento (eterno conflito), vivo da mentira e do desconforto, não me convidem para o programa de desintoxicação da impotência virtual porque o que quero é viver pendurado nesta alma ingénua e embalsamada, posso não albergar grandes pensamentos ou aptidões mas modero as explicações para o mistério da alma cotada e reporto-me em estratégias consumadas.

  Sou sério candidato à fraude e ao roubo (como governador de um castelo extra-sensorial) reconheço-me ainda mais corrupto do que me julgava inicialmente quando ainda habitava em paz comigo, agora a capacidade de me debater esfuma-se e navego á bolina, ao sabor do temporal.

  Não posso cultivar mais a indignação pois corro o risco de ser barbaramente derrotado por ela em conflito bélico e directo (homem a homem), espancado até á morte. Administrei mal a minha cota parte de senso comum e resultou no desastre que se conhece, me travisto infinitamente de poeta mas não avisto nada de novo na estrada em que um cantoneiro ainda insiste em volver a terra da berma, cada dia que passo por ela envelheço um pouco e na berma crescem ervas, flores amarelas e um rastilho do odor bucólico, ele me devolve o sentido prático de convívio e com o despropósito de andar por esta estrada despido, tenho saudades da estrada, atalho do insignificado.

  Possuo uma dificuldade inerente aos cegos ocasionais de me deslocar entre as árvores e os obedientes servos e pasmo quando vejo contorcionistas e equilibristas revirarem latas de lixo abocanhando os restos da utopia que a história nega.

 Não uso outra roupa senão a emoção e quando estou nu, espontaneamente a minha mente embriaga-se de liberdade, depois miro-me no espelho mas a roupagem não me serve quando a envergo e não tenho outra para me vestir, desfaz-se o preconceito e a viela minha paralela espelha a angústia, numa aflição auto-infligida como quando pondero no que sentiria se me abandonassem numa lua sem o reflexo na fachada.

 A ligação amorosa com a personagem plenitude estende-se até pr'além do entendimento e da paixão. Tomara que alguma coragem tenha de renunciar a esta sensibilidade instável, quiçá insuportável e egoísta de me auto criticar.

   Opúsculo sinistro é o manifesto de saudade no futuro invicto, faziam-me jeito os sortilégios cabalísticos das sílabas que não entendo para que me afoitasse no luar depois do fim dos tempos.

Joel-Matos (12/2010)

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Canção do pão (ou a revolução dos "tesos")

Não sei o que a manhã mostrará,

Não avisto no futuro uma só sobra,

Que seja broa ou pão, nesta Terra convulsa,

Nem na multidão (ainda assim) isenta de firmeza.

Sou descrente de uma confiança

Tão escassa no amanhã, nomearei

Sem dúvida a revolta Franca como arcaica,

Com tolos degolados no terreiro do rei.

(Vive la Repúblique, viva a República)

Não sei se amanhã será revogada

Pelas sombras ou em círculos de história

Infindáveis a giz tendo no esquecimento advogado

Ou se tudo não será apenas uma alínea

Do decreto-lei e do  ditador que aí vier

Não sei o que o amanhã nos trará,

- Dizia eu - mas poderá alguém ver

Pr’álem das paredes de greda e pedra

E das grades de prisão que nos cerca?

Basta de alçar promessas falsas,

Baseadas em astutas falácias,

Não absolveremos quem nos insulta.

Não sei o que o amanhã me trará,

Avisto no futuro uma sombra bem negra,

E não sei se minha também será,

Na canalha de míseros sem pão nem terra

De tocha na mão no Terreno do poder

Mal usado, sem compaixão

Espetaremos uma "naifa" na goela dos ganaciosos

Chefes das nações (viva a revolução dos "tesos")

Não sei o que amanhã me trará,

Mas suponho que outra, i’nda mais explícita canção,

Se esta paixão não incendiar outros espíritos í’fora
que peguem fogo na boreal aurora

Joel Matos

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30/11/2010