Não paro, não escolho... e não leio.

Tenho um xis que me trai o pensamento

E que me trás vedado por fora mas não por dentro

“O mais certo é o bezerro ser de ouro e exótica a alma”

Estranha ilusão assim... E que parodia sou"d’Esopo"

Que dói até a quem me dou, se me choro é porqu’sal

‘Inda se desprende d’est’alma e ignora que morro.

-Sou misto do que desejava mais ser e daquele

Meu corpo de fora, rodeando um tal’outro

Defunto, mais intrínseco, não (tão) real

Como a face que vi ao espelho (copia d’cripta sem brilho.)

-Nasceu de uma vontade curta e lateral

No olhar nervoso desta amanhã, sem aparente explicação

-Define como sendo charneca seca o meu domínio,

É ela que despovoo e depois lugar onde desembainho o coração

E é aí que me dou, no horto que me dói em vão.

No meu repto vem escrito bem explicito esse duro vazio

Declarado ao vento: - ainda pensei ser rei

Do leste, dos esquilos saltitando e dos sonhos que sonhei.

-Semeei-os nessa desvairada extensão

Entre o brilho do céu e os termos que permito

E dentro deste meu coração “caracol de ermita”,

(Como se de emoção em tomos e camadas fosse ele feito)

A frase do meu epitáfio será a ausência desta,

Ou a versão mínima de certo actor distinto

“Não ter opinião é existir. Ter todas as opiniões é ser poeta.”

Portanto não paro, não escuto e não escolho

E…se escrevo, não leio…

Joel Matos (10/2112)

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