Outros apontam o dedo...

Outros apontam o dedo,

Do cimo de sujas escadas,

A mim, que dantes era um feudo

E tremo e apago como velas, centelhas.

Temo o delírio, sem a ponte,

Pra lá donde se não supõe

Ter, arquivo morto, o poente.

Temo o apego, quando o sol se põe,

Distante, gasto do olhar.

Ninguém diz porque me doou,

Esta espécie de sentir, o estar

Sem estar, quando apenas voo,

Aparte de mim, da outra,... eu não sou

Parte…

...Outros apontam o dedo,

À alma, esta, quando vai despida,

Partida foi e minh’alma

Então é um feudo e é uma muralha

De feno sob o qual um poeta chama

E ralha, assim o poente me chama e ralha.

Chama e palha é o poente quem me fala,

Lembra-me o ser criança,

O apago da escuridão numa vela,

A primeira estrela e a abóbada imensa…

Outros apontam o dedo,

Do cimo de suas escadas…

Joel Matos (09/2014)

Atravessar-te em festa.

Há um tempo para tudo, um tempo de ter pressa,
Há um tempo para ser ousado e amar a valer
Há um tempo para usar do tempo com a força que temos
Há tempo de semear e um outro de colher
Chamar o tempo de usado é talvez pleonasmo

Mas se me chamas d’amor, chama-me depressa
Porque a tarde passa e a mesma hora não regressa,
Como tudo, ele é breve, devesse ter eu um tempo
Só meu, que andasse às avessas, quanto ao meu peito
Esse deveria atravessar -te, mas sem pressa,

Pois a vida bate breve, antes de deixar de bater
Serve-me a tua companhia na sala e no quarto,
Elegante e sempre em sal mel iogurte e beijos
A paciência é uma coisa tua com que conto
Ao certo, a minha boca nua nos cumes teus

Tesos, em que me perco por encanto ou deleite,
Pudor no coito? Pudesse tomar-te privativa geisha
E semear o teu do meu corpo em morno esperma.
Há tempo para tudo, para ser ousado e em festa

Joel Matos (02/2014)

JURO...

Ó hora do diabo! Deus do caos,

Entropia, desordem e denúncia,

 -Deixa que me roa nas entranhas,

A inveja e o meu nariz falhado, débil

Pode ser que a purga me alivie

Das fraudes e da raça doutrem

E o meu corpo depois lavrado de ódio

P’la lama p’la imundice, javardo

Armado p’la cobiça, procrie

Coisas belas que estas não, estas não…

Telas falsas que se leem e consomem ocasionais

Como sandes em janelas frias em renúncias

 -Deixa-me fechar nos olhos, o estar bem

E o falso bom agrado de doentias

Falácias crápulas trajadas de besta,

A morrer ao lado desta mesa

Falida do meio dia ás treze...desassossego!

 -Deixa-me na soleira do fundo

Na paragem nua da rocha e da lua

- Deixa-me berrar Confúcio, Alláh…

Ralhar às hostes de Barrabás e nas talas

Do carpinteiro mas atrás do destino justo

 -Juro, confuso… mas juro - hei-de riscar

Os muros das casas, os tramos e estremas

Que separam essas, destas febris entranhas,

JURO...

Joel Matos (02/2014)

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Voltam não.

Quantos adesivos cobrem o nosso silêncio,

Quanto do sol-posto cabe num coração desocupado,

Quanta violência de minha boca já saiu,

Quantos anéis os dedos retiram em segredo,

Às vezes estremeço, perante os olhos mudos,

Fúteis, de quem parece vivo sem ser,

Ponho-me a acariciar o que me resta de gente,

Nos momentos a sós com os céus,

Conto quantos gestos por doar,

Nos rostos tristes de quem passa sem voltar,

Quantos olhares não se tocam,

Com medo de se dar a noss'alma toda,

Parece às vezes, que Deus me deu a outra face,

Pra habitar, por ter ruído o mundo,

Nas faces mudas em minha roda,

Não tendo outra forma de por mim mostrar desprezo,

Nem sei quantos passos perdi de dar em volta,

No santuário dos pedintes,

Quantos penitentes passos na realidade dei,

Inconsciente do caminho que tomarei de volta,

Às vezes, no escuro, tomo-me por um outro,

Que em minha alma existe, quase extinto,

Do qual esqueci o nome e o resto,

E sonho o sonho que este sonhar me deixa,

Somente…

Eu e o meu coração cheio de coisas esquecidas,

Contamos os dias, os passos e os caminhos feitos,

Que não voltam...voltam não.

Joel Matos (02/2014)

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Inda que longe pareça.

Le Cirque bleuMarc Chagall (1887-1985)

Inda que pareça por Deuses viciada

Esta tragédia humana que mais valia ser d’Eneias

Opto por alcunhar “d’ópio de gente”

À poção fria dum Chagal injetado nestas veias

Embora em meus olhos brinquem

Gotas parecidas uma à outra às vezes,

Iguais às deles não serão, mal seria…

Eu, simples mortal, chorar como Deuses

Inda qu’abertas na carne p’lo tempo afora

Inda as Ágoras e nem Troia existiam

Estas falsas feridas sem ferida

Doem o mesmo no tempo d’agora

Revolvo a crusta enquanto penso

Tal como pensou aliás, Elias…

Parece gritar-me do túmulo e soa a ele,

Se não for, só podem ser nas praias, as sereias.

Tenho saudade dos ancestrais avós,

Que quebravam custódias e cadeias,

Inda que Héracles me pareça atroz

Alterou em ácido o sangue destas veias,

Inda que de longe pareça,

Aberto ao meu peito o saque do castelo,

Em que Deuses eram gente,

E gentes eram Deuses,

A minha esperança grande,

É que o templo, seja a meias,

Meio cheio desses célebres cultos,

Meio vago pra ter Afroditas,

Heras a se banharam,

Do que, do meu curto peito extravasa,

Por não saber mais conter, tal como sobraram

Deles, tantas mágoas, parecidas às minhas.

E tantas outras, dest’outra gente.

Joel Matos (01/2014)

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Noção de tudo ser menor que nada.

Noção de tudo ser menor, que nada

Ser - A lua brilhando inchada,

O ventríloquo coração

A compensar a excessiva exatidão,

O embarcar com bilhete só d’ida,

Pro lado vazio dest’alma,

-Fugir de tod’esta gente,                                                        

Como sonho desinteressante,

Que mal se recorda,

Como um cão sem dono nem ladrado,

Fui passado sem presente,

Vagão passando rente

Ao suicida, a ironia do falhanço,

-Sendo eu, em tudo o que faço,

Causa/efeito do falso sentido.

Sou de tudo num dia e nada

Noutro, senão palhaço,

Desses a que se dão corda,

Na grotesca marcha do corço.

Sou forcado de curro e cornada,

O ventrículo e a laça aorta,

Servindo literáriamente de forca,

O sentimento de natureza morta,

Que foi no voar, uma ave branca,

Quando esta, o voar abranda…

Joel Matos (01/2014)

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Sonho de lugar nenhum.

Enquanto na atenção o respirar ponho,
Houvesse um bater de coração mais genuíno
Que o vento a soprar no cortinado,
Como um diapasão enquanto o respirar sonho:

 -Lado nenhum.

Preciso dele cercano, apontando
Pra mim, como quem diz vai…acredita
Como precisa todo o poeta finado
Qual cerca de extremos sus fraquezas 

Não trago uma lua vera porque me chamo,

Lugar-comum

Não trago uma lua de cera no bolso,

Nem das penas d’além coberto sou,

Quero almoçar o sol suposto, cru e em jejum,

Sem pressa e acordar desnuado ou nu,

De corpo descalço e em viva chama.

Em pensamento eu penso que serei o resto,

Senão dos pródigos sonhos que semeei. 

Sonhei um prado em extensão entre o brilho do céu

E o ermo do meu peito terreno e no suão vento-

Houvesse um bater de coração mais genuíno,

Suposto seria ter um pouco do meu…

Joel Matos (01/2014)

http://namastibetpoems.blogspot.com