memórias sem fim

Quero um navio só para mim,
Não daqueles que vão para as guerras,
Mas um com velas e mastros brancos,
Feito a madeira de cedro e rangidos secos,
Talvez guardem eles saudades das florestas
E persigam o perfume do capim,
Ou lambam do bojo a espuma julgando ser neve
Quero um navio com memórias d'onde vim.

Joel Matos
(2010/05)


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Toma,bebe...

Toma, bebe d'estas pétalas d’rosas
Soltas, frias, das pálpebras prosas,
Nem sei se seixos são, quantos
Flutuam nos desejos, de mãos e dedos.

Toma, bebe do meu falido copo que treme,
Que o meu mando tem da serra o cume e o termo,
Sendo, são cinzas ao vento e meu ermo.

Toma, bebe o que ainda encerro,
Em terras de pó e barro.

Toma, não temas o sorvo do cântaro escuro,
Até que, na míngua o convenças
Que é estorvo e turvo e por mais que o pises nesta,
É na terra da crença que o derrotas.

E são esses os motivos do nada e do tudo

Que deves beber, mas bebe nas pétalas de ar lúcido,

Bebe apenas o beijo que quieto nos meus lábios

De água transparente viaja, viaja com destino

Distante…

Joel Matos

(05/2010)

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Secreta viagem

“Mal fora iniciada a secreta viagem

Um deus me segredou que eu não iria só.

Supondo ser a luz que Deus me segredou.”

Despojei-me dos pés no caminho para ninguém ser

E procurei ver o outro ente na escuridão virgem.

E ele era tão só tudo aquilo a que me não apego,

Meu existencial perpétuo oráculo sem face,

Olhando-me por detrás do lençol negro.

Pedi-lhe que me arriasse de seu jugo,

No pó da estrada cova ou no cume do monte Abraão

Sendo restos para abutre ou festim de falcão.

Joel Matos

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05/2010

Frases Partidas

Partidas Frases

Tenho muitas frases, como aquela da “lua fundida”

Entre o cais e a maré,

Frases do andar por andar “da gente” na rua despida

De frases fundeadas e sem pé,

Frases que querem vir para a frente do título e desmenti-lo

Depois em rodapé.

Perdido estou em magras frases da minha rasca vida !

Rendida  em contradição.

Perdido na mansão ou corredor temporal da frase sem sal

De facto, não,

Não tenho agora frases que sirvam de verdade a todos e tudo,

Elas, por um nada mentem.

Tenho umas outras frases que se me avizinham

E me enfrentam,
Frases fininhas, em tiras, na mente, que me vêm e vão,

Frases singulares,
Em gatafunhos secretos e sinais na fase do sermão

Aos peixes,
Que um mero filósofo (ares a fidalgo da rua) de único sentido

(Ainda que extranho) Inventou de repente, para meu intimo e vão uso.

E rondo frases à roda da tabuleta melancolia,
Seu interminável e redondo fuso!
Não me encontro com ninguém que me louve

Ou me sublime.
    
(Tenho fases, como a lua, “aquela lua fundeada entre o cais e a maré”.)
No dia em que alguém perguntar ser minha
A frase que “algum pessoa” leu,”não é dia de eu ser só eu”
E, quando chegar esse dia,
O outro “eu” liberto de cada pagina  em tiras fininhas cortada,

Partiu e, então “comigo, já viveu”.

Joel Matos

04/2010


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Barbearia

Barbearia

Não sou nada dentro deste muro,
Nunca serei nada do lado de  fora dele,
Não posso mais do que querer ser,
Parte dos sonhos e de todos os lugares.

Sou filho comuna do vazio e cantoneiro

De estrada sem berma, barbado,

Viajo sentado na loja do barbeiro,

Lendo, desatento, o jornal amarrotado

Estou vencido, (como se só o vencer
Fosse lícito), se estivesse para morrer 

Teria lápide “ toda uma vida sem lealdade”

Mas também ela, uma (meia) verdade imitada

Das filosofias que não apalpei, sem euforia

Arderam, de resto, como a multidão

De versos adaptado, em esquadria.

O meu feudo é ter do real o convicto “ senão”

No fundo, estou desiludido nas certezas

E nem vejo na luz, o sol ou ouç,  d’ouvidos,

Sons que cruzam, na barbearia,  as vidraças,

Aquele assobiar, das ondas nas conchas dos búzios.

Mas hoje o universo reconstruiu--me…

Joel Matos

03/2010

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Quero

Quero as suavidades pequenas e leves
de poder sentir as brisas soprando mansas
e nelas , leves , voem penas e esperanças
absortas em saudades de gestos suaves

quero sonhos flagrantes, madrugados
cores e horizontes fardados como amantes
quero ter de volta os bandos migrados
de aves vestidas e nelas beber como dantes

troco tomos e tomos de obras de artes
pelos sentidos tombos suaves do vinho
a alegria de viver ,os caminhos e os enterneceres.
Quero...


Jorge Santos http://namastibetpoems.blogspot.com

assim assim...

(eu bem quis ser assim)

eu quis ter um desses dias "assim assim"
montei o monte claro que foi Olimpo
e foi quando voltei de querubim
e virei costas aos sinais do tempo

eu quis ser um desses dias totais de vento
com estandarte xadrez,armadura e tudo
mas tudo o que consegui foi ficar mais tonto
e correr com o furor desfraldado

Se o meu sonho de ser tão alto
Fracassou foi porque faltei ao encanto
Cansei do contador de contos não fui coerente
Nem agarrei pela frente o elefante da sorte

Se trafiquei causas vesgas foi por assim haver
contrafeito todas as "merdas" e fazer de travesseiros
as fraldas do monte Vesúvio, fiquei a feder
por dentro e por fora tresandava de maus cheiros

(fui eu num dia assim/assim)

Jorge Santos

Morcegario

Como descrer das fabulosas noites

A destapar céus, vestidos negros

Cravados a buracos de alfinetes

Sem neles mesmo admitir prodígios!?

Como descrever, aos olhos de cegos,

Simples silvos, inventados nas foices

De mil acompanhantes de Demónios,

Sedentos, em tectos e estalactites.

E… agoiro d’ meus últimos sonhos,

Ouço gritos em morcegarios imensos

Ajoujados em velhas tradições

Nem resisto, saem-me dos pulmões

Feridos catadupas de maldições,

De vultos Negros e bandos de Morcegos. 

Joel Matos

(2010/02))

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Asas

Asas d’vento

As minhas asas são das penas mortas

Nos cachuchos e acenam nos varais

Que me lembram derradeiras roupas

Secas aos ventos, esperando temporais

Mas as minhas asas não entram no vento,
E sonho é meu, o de virar vendaval e entrar,
De rompante, pelas plumas destas adentro,
Ir e não parar, mas fico na sala-de-estar,

Assim, num golpe de desalento, calado,
Para aí, todo-o-dia morar,todo, tudo quieto.

Jorge Manuel M. Santos

(06/2009)

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Da paixão

Vós, senhoras todas, que entendeis do amor,

Dizei-me, se o tenho eu, no coração,

Se tão distante, é da razão, esta dor

Sentida  fundo, se inspirada desse não.

Senhoras, vós todas, que  da dita entendeis,

S’a vires, dizei s’dela tem a tal gémea,

Que tanto s'fala e sonho, em noites tais,

Ou é mito, apenas  d’meu Lado fêmea.

Será errado, em todas vós, achar beleza,

Não send’a tela dono, nem mestre pintor,

Todas invento, sob leve penugem, a fresa, 

No toque, na cor e em meus olhos, sem pudor.

Vós, senhoras todas, que entendeis do amor,

Perdoai , por assim declarar-me , d’paixão, 

E , Se culpa for d’alguém, seja d’Ele, Criador
Do belo d'olhar e coração d'est'artesão.

JOEL MATOS

(2010/01)

L'avenir de l'Homme

L’avenir de l’Homme

“Parle-moi de la pluie qui’ci  tombe”,

Enquanto caminhamos, ignorando,

À beira do fim, como quem o sabe,

E apenas finge, ter esquecido:

-A poeira galga, que and’á solta,

No deserto d’sede, depois irrompe,

Na auréola duma lua lamacenta

-Nestes sinais da extinção a galope

E não longe d’uma sinistra ameaça.

-O homem parido aqui já sem crença

No cosmos seja lá ond’ele acabe.

Dis-moi de l’arme de Ceres qui’ci tombe

Lúcida e calma, todas…mansas e breves

Filhas das guerras e caindo a nossos pés.

Jorge Santos

Adverso

Adverso 

Ou controverso

O verso que fiz (meu)

Barro queimado,

Nem o vendi caro, 

Na tenda, mercado,

Verso mineral,

Baralho marcado

Nã ‘ baralho mais

Se não o sentir,

No forno, a arder,

Estalar no sangue,

(dos meus dedos, dez).

O verso que fiz (meu)

Foi alugado,

Ao mês e barato

Algures furtado

Por um gaiato,

Na loja do lado

E; passo em falso,

Cai na sarjeta,

Ficou molhado,

Não quero mais,

Versos escorridos

(pr’ós lamber na sede)

O verso que fiz (meu)

Dito por maldito,

Bem m’orgulho se,

Rasgado e roto,

Repudiado, mas,

Na estante, vivo…

Melhor, Se estorvar 

Por nã’estar morto,

Apesar de plebeu,

É porque é meu,

E é controverso

(deix’ó falar).

Jorge Santos

Pátria Minha

A minha Pátria

“A minha pátria é a língua portuguesa”
 Nomeio as palavras que no friso panteão fogem
Em que descubro as promessas por dizer, às avessas
do “se não digo nada de jeito” é no peito que desatino
De um amor que não prescreveu. “Eu ouvi ou ouvi eu”
E eu senti que em meu texto, no meu tempo

Existe o teu jeito e em minha voz o teu sotaque

Às vezes soa também a um hino alegre,
Soa a um riso solto, soa a um grito louco,
E troco a minha vida por um dia de escrita,
troco minha vida por um mergulho de voz Lusa
E Nós, quase uma canção d’mar e por findar,

Do fado,” eles me doaram a voz que me dói”

Eu adorei ouvir tua voz e não tive sossego,
Mas tive vontade e, como diz Pessoa , por outra,
“E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto
E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua voz”

Porque “A minha pátria é a língua Portuguesa”

Jorge e outros sotaques

Panfleto

Panfleto

Um dia, direi no que acredito

E virei a praça, e em publico,

Proclamar de um banco, o pensamento,

Escondido no bolso, deste casaco.

Olho nos olhos, estátuas de pedra

Dura, com vergonha, mordi lábios meus,

Senti-me profeta d’algibeira,

Vergastado, num qualquer Altar, sem Deus.

E eu mentiria, se meu protesto,

Não fosse do meu peito, panfleto,

E d’alto gritado, como quem diz:-pára,

“Parem de cavar um poço fundo,

Entre o deles e este nosso mundo,

Ou a voz dos muitos cedo será”

Jorge Santos

sonho ou pesadelo

Tudo Tudo Tudo

Quanto roço se transforma em limo,

Faça o que faça, errei na farsa,

Se, até de mim me tornei sinónimo,

Fosso e palco de uma mesma peça.

Realço o facto de só continuar

Caminho por medo, daquele escuro,

Do lado escabroso, no ir,nã’voltar,

Da cova que, d’ver tremo e esconjuro.

Limei d’mil arestas, senti no casco

A rudeza do martelo e do maço

Só o facho, acarreto por engano

Numa daquelas vielas paralelas

Em que as moradas são, nem caiadas,

Nem, de vê-las, vi despertar meu sono.

Joel Matos

Pessoa Talvez

Tal me fez Pessoa

É talvez o último dia da minha vida,

Tida e sorvida de um único fôlego,

É tal-e-qual ver no escuro, a vereda,

Por, e onde vou, e no quando, cá chego,

Já, e de noite; eu relembro o dia,

- Por ser o último - nem é tristo, nem contento,

Dele que, de fugidia f’rida, invadia,

Não tanto a carne, mais o espírito.

E nem estrebucho, s’esse Tal me fez Pessoa,

Temperado, quanto-baste, até que doa,

Aí, no suspiro do ultimo ai m’apego.

É talvez a mim que vim mentindo, por último,

Em fim de dia; daqueles que mais lastimo,

Se até no dizer, de resto sou Ingrato.

Joel Matos

Florbela

Vela e Flor

Nadas de eternidades, nadas às tonas d’água,

Tudo se afunda, neste t’mor posto em palavras,

Nos tons que me desarrumam, desta tua míngua,

Vestem-me o drama no eco de pressintas sombras.

Estendo um braço, d’outro grudado ao casco,

Fixo no rasto fedido, deste reles luto,

Em que m’iludo, é com ele que me espanco,

Co’meu cliché mastigado já e sem talento.

Vejo-me neste mundo-sem-ti , num fumo insonso,

Creio apagado o meu lume aceso

Nadas, ao luar ,nas dunas d’aguas  , nas fúrias do mar,

Agonizo em fobia, enraizo d’vegetal,

Bela d’flor intemporal, voos de lástimas e cal

Pura, em que me emprestas, esse orgulho d’amar.

Jorge Santos

O que sei não sou

Tanto e tanto do que sei,

Sei-o- nem como nem sei-

Do ser que sou e prevejo

D’um vulgo e curto bocejo

No ser fiel de mim mesmo

Não no eu e que escrevo

Se de meu não suporto

Certo enigma do desejo

Tanto e tanto do que sei,

Sonha com o pior vento,

E causa de tudo q’temo,

Ser narrado, a propósito,

Do’eu ter fome no infinito,

Seja vencedor, ou vencido

Nos planos da derrota.

Tanto e tanto do que sei,

Foi ser, do medo, carcereiro,

Quando m’sonhei infanto,

Encarnando o ponto q’traço,

Mas, sendo curto, o braço,

E o seixo, pesado, nã’não sei

Se vida, é ilusão ou, se sonhei

Eu, mais uma vez, acordado.

Jorge Santos

O Homem destituído

Destituição Humana

Prevendo a Destruição dos Templos
O Homem acordou, d’espada e teso,
Foi nesse exíguo ensejo que o Senhor,
Carregado no semblante e no olhar,

Se acometeu no enfarpado d’humano.

E era vê-lo, criança, titubeando no Aral Mar,
tribos Desmontando, curvando muralhas

D’Israel e taças de graal d’últimas jantas.

Rembrandt d’mil e tal Magdalenas.
 
Despertou sorrisos no Seu caminhar
Aos tropeções tropeçou confusões,
Cruzados d’San Terra, negados, sufocados,

Buscou no corpo d’amante o Seu desatino.

Mas a ânsia do despertar começou a palpitar
Apeteceu-lhe mergulhar no crucifixo,
Sem parar, deixando transbordar tudo,

O que queria proferir, viu-o , acordado.

Mas o Homem, acocorado, teve medo
Do que viu, teve pavor de se perder
E nesse sangrento rumor intestino

E úlceras apostolas, Julgou-se d’Israel.

O poeta transgride da rábula c’os verbos

Mas é mais d’ele o Cristo da verdade
Navega na crista, na Santidade prevista

Defraudado até no sentir, na palavra “solitude”
E navega no sonho de “d’avenir” e no medo de naufragar.

Mas, rosto de centos é este ser poeta,

Nos todos Pessoas que somos 

O fingimento, por medo D’Ele , não envolve,
Quem sente, num repente ,dissolve a vontade

De experimentar , de frente o prazer,
Assim  nEle s'envolva o sonho.

O poeta é aquele ser que só  

Não sabe que real é comer

De Mecenas , vísceras e as mãos

E guardar d’ultimo fôlego a causa,

·Sentir, o praxis clandestino d’outros,

Roubados ao malho d’adros e igrejas.

((Distraidamente avanço d’entre

Os poços de palavras,

E caio no meio de mudos

Chamamentos, levanto o copo

E corro de testemunhos
Para dentro de mim,

Bem lá para o fundo da memória
Sem Índico, nem mendigo, ou nada.)

Totalmente cru, sou velho e fluí do cárcere,

Sou singular, inglório, inconstante,
Sou generalista desta casta

De assumidos que, na busca,
Ouviu da moreia duna meus cantares.

  

Seu’speranto ,de esperar
Pelos beirais amargos alardes,

Queiras ou não, aludes
Em um lagar ou monumento,

E ninguém me cale no falar.

Ainda que aqui d’esta Gaya , 

Acresça poeira e pregue na boca,
Se ela no poeta reconhecer guarida  e for
Buscando poisos, desatentos e falas

Em casas de qualquer Thora.

tá aí a poesia d’amputado,
Aliviando a dor religiosa acordada
Melhor seria pirata d’olho tapado
que na procissão a boca calada.

Adoro imaginar que sinto
Ou apenas d’onde vem
Para que possa encontrá-la  
Naquela rua que não mereço
Por onde me oculto nas palavras
Nem a casa enxergo
Nem afirmo se lá morei
Contudo foi lá que começou...

A essência do Homem destituído.

Joel Matos