Pois tudo o que se move é sagrado.

Muito mais que estas raízes férreas,

Tudo que é sagrado, penso ver

No ar, que me move o pensamento

Na direcção do céu, mais que raízes,

Estas tão térreas, não que não seja

Dum lugar sagrado, mas o desejo,

É penetrar nos sentidos dos céus,

Que me tiram o fôlego de madrugada,

E ao sol deposto, pois tudo quanto

Se move é sagrado e quando

Está quieto é terra, e dizer que amo,

Não chega, a Terra não entende

Nem eu a entendo, (me desminto)

Muito mais que estas raízes,

Estático é meu corpo e certa

A insatisfação deste pensar de pedra

Feito mas sustenta no meu ar,

As raízes que pensava caírem dos céus,

Meu sustento aqui na Terra,

Num desalinho total de raízes aéreas,

E céus tão meus, mas tão distos,

Quando da terra o céu me arrepia

A pele, mesmo quando não há estrelas,

E nem o céu fala comigo a noitinha,

Dizendo que me ama e sou seu,

Quanto mais estas raízes térreas,

Tíbias e finas...efémeras,brancas...

Joel Matos (18/08/2015

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Como é possível...

Como é possível, sem nada
Saber, tudo o que interessa
Ao entendimento, eu saber,
Do que de mim não entenda

Eu,se nem por onde vou,
Me é possível saber, se voo
O voo que posso voar, quedo,
Ou se me convenço, que vou

Onde não posso ir,como é
Possível que me conheça,
Senão num bocado, nesse
Que a ninguém convence,de cabeça

Mais parece que sou todo
Eu que aqui estive e estou
Perante vós, mas não estou
Nem estive, nem sou visto,

Como é possível eu ser nada,
Mais isso e perceber tudo isto,
Como a um cego sem ver,
Eu persiga…

Joel Matos (06/08/2015)
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Pouco original...

Finjo a origem,
Mas ao original
Sou obediente,
É o meu espírito,

Embora finja
Ter um, original
E diferente cada dia,
Ao qual obedeço

Cegamente. Agora
Que me alimento
Pelo olhar,
Finjo cegueira...

(Finjo a origem
Do meu pensar)
-Entre parênteses,
Porque não aparento,

O pensar que finjo,
Mas finjo o pensar
Que afinal penso,
Comum e normal

E sou obediente,
Como um cego, ao cão
E ao meu espírito,
Tampouco fiel, eu dele,

Nem ele originalmente
Meu dono ...


Joel Matos (16/07/2015)
http://namastibetpoems.blogspot.com

Mezzo....

Penso que não sou um poeta ileso,
Sou, antes de tudo mais,"ilido"
Mas mesmo poeta,

Nem um terço sou,
Embora fale como um, penso
De mim menos do que peso
Ou pesa a instituição deles,

Pensão a que não pertenço
De coração, sou lobo esfomeado,
E solitário com algum fogo-fátuo,
E intuição a jeito de "mezzo",

Nem poeta sou, por isso
Me travisto como tal, de louco
Pra parecer um outro, "esquizzo"
Que não sou, mas pareço,

Assim sou menos quem sou,
E mais de qualquer um dos que ouço,
Faço d'outro em que se não confia
Duas vezes,feijão frade, sou lasso

Por fora e por dentro falso filósofo,
Ruibarbo da aparência, liso
Postiço ...dou tudo o que tenho
Em mim, menos eu,represento

O que aparentemente sou,
Não sofro nem padeço
Do coração, como parece,
Em mim nada se passa,

Do que aparento, sou outro
Que aqui está e não o que quero
Ser, em mim incompleto, "Mezzo",
Meço daqui ao que não tenho,

Apenas uma braça de bem-crença,
Desde a raiz até a ponta do cabelo,
É o que esta alma incompleta mede,
E desconfio que nem a tenho,

No lugar onde a deveria ter eu, nos rins
É um facto e um fardo, a vida
Esta que carrego, sem a ter
De facto e não espero que me agradeçam

Com sorrisos, por continuar sentado em todas
As vidas que represento em vida,
Falo por avença no que sou, sem ser,
Sendo, faltam três terços pra ser poeta,

Sejam eles quem forem, pois sou eu
Tão pequeno ou tão "mezzo",
Mas mesmo, mesmo,mesmo...


Joel Matos (13/07/2015)
http://namastibetpoems.blogspot.com
L

Eu passei por aqui...

Eu passei por aqui sim,
Para gastar o tempo
E a espuma dos dias 
Úteis, não digo inúteis 

Para não romper a cadeia
Dos vários e leais locais 
Por onde passo os dias
Por aqui passei eu sim,

Apesar de não ter ponte
Nem estrada por onde
Passar adiante, a memoria
Dos dias não me precede

Mas os dias que passei
Por aqui são o que de mim
Conheço e o que terei
De mais longínquo 

Quando todos os meus dias
Devotos terminarem de pensar
E o pousar do pó depois
De eu passar por aqui

Sem mais tempo pra gastar
Nesta estrada sem estada
Nem ponte nem nada,
Eu passei por aqui...sim.


Joel Matos (03/07/2015)
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Posso soltar as asas...

Posso soltar as asas,
Abalar no vento,
Prender-me á liberdade,
Como um nómada d'outro tempo,

Mas só voo, se me fizer
Soltar do medo e do pensar,
posso soltar as asas,
E deixar a alma

presa ao peito,
Que jamais isso, 
Será voar a sério, sem volta
Nem pesar...

Sou tanto livre,
Quanto o coração
Me faça desaprender, 
D’o sentir normal.

Posso soltar as asas,
Pra aliviar o peso,
Mas penso simplesmente,
Que voar é adicionar-me ao vento,

Sem o apetrecho
Que carrego desde sempre e o peso 
Enganchado deste jeito,
Ao corpo morto,

Ele todo, ele todo…

Joel matos (03/06/2015)

http://namastibetpoems.blogspot.com

Homem Anão.

Homem anão.

Quantos Himalaias, quantos esconsos penedos

Deixámos de subir por faltar em nossas veias

As reais, paredes, alicerces e sem aparente razão

Ou medo das ameias, quando os penedos

Escuros, escudos nossos são, varas verdes

Sem jeito nem nosso respeito plo que as costas

Da natureza sente nas crostas e charcas

Mas consente não, consente não,

Quantas propostas e sermões damos a peixes,

E daremos em vão, sem nós mesmos neles crermos,

Quanto da nossa clarividência negamos

No nosso desassossego de cidade intencional,

Quantos dias temos em que o desapego vivemos não

Ou mais ou menos inconscientes, bêbados,

Quantos dias de comprimento tem uma vagem, parecidos sois

Mas superiores a mim,  todos servindo de pouco a quem não,

Quantos dias a menos tem um ano, de esperança em renascermos,

Quantas memorias do que fomos em criança e dos brinquedos,

Quando se está velho e "de parte",

Quanto somos? porque noutra parte de nós mesmos,

Menos tempo para o que fomos temos, neste coração

Sem dia, sem ano, nem termo,

Quantos dias a menos tem o ano dum crente, ateu

Velho, inadaptável, indesejável sem aptidão,

Na pseudo-alma das memórias deslembradas,

Que os velhos têm, sem não...sem não,

Nós somos o artifício e artífices de nós,

Quer façamos castelos nas nuvens,

Ou guardemos dragões nas nossas caves,

Quer castremos eunucos, pela voz,

"D. Juans" em lenços de linho fino,

Homens palha, ninfas do Danúbio, Homem puro,

Homem Dúvida, bezerro d'ouro,

Homem de latão, Idolatra,

Divisão (não apenas semântica),

Mais parece falta de chão,

Séptico, sem paixão, assintomático,

Que Homem estes são? ..Homens não,

Homem anão

http://namastibetpoems.blogspot.com

Joel Matos (09/04/2015)

Cansei.

Cansei de ser chuva,
Por quem nunca fui
Choverei d'enxurrada.
Cansei de chegadas

Morri de chegares,
Reclamei da estrada
Onde não passas,ou viv'alma,
Fiz do sonhar,

Milhares de coisas,
Inclusive cansar,
De pensar que o sonho
Me lavava,

E ele me levou
Ao mar covo,
onde não fui nunca,
No caminho,

Ainda pensei,
Voltar à terra,
Onde chorei enxurradas,
Por tudo e nada,

Sem caminho ou estrada,
A me tentarem,
Mudar a jornada.
Mil coisas

Inventei, mas levantei
E fui onde nunca
Cansei de ser eu,
Curva d'estrada,

Enxurrada, chuva,
Tudo ou nada,
Viv'alma, sonho,
Oxalá não chova tanto,

Pra voltar a ser
Feliz, neste
Outro quarto de lua,
Ou na rua.


Joel matos (28/03/2015)
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Da suavidade.

A suavidade dos teus beijos

Arrepia-me como um banho

De hidromel e essências leves

Penas e sais desse teu leque

Pendessem dos braços, diria

Serem asas borboletas, aves

De penugens esses braços teus,

A suavidade breve dos beijos,

Prendem a mim, Deuses e Cristo

E todos os anjos do acrílico

Tecto, que a Cistina capela

Tem, nos sete véus de tintas

E em breus donde negro visto

Nem temer cristo, beijos embutidos

Como os teus nas frágeis vestes.

O tempo não suaviza a face dum velho

Tonto mas o sonho...ah! o sonho...

É como um banho de essência leve

Leve com os teus beijos de canja

Arcanja és, tal como Ofélia D'Elsenor

Joel Matos (25/03/2015)

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Saudades...

Saudades de tudo mais,
São coisas que invento,
Quando penso no que
Não esqueço, sem que
Saiba, do outro lado da linha

Da metade de mim, se
Saudade sente ou partiu
Sem dizer nada mais que adeus,
Saudade se sente, eu sinto
Que ouço, vindo nem de-

-Perto, nem de-longe,
No que penso por dentro,
Ser a saudade sem ir embora,
Como se fosse um abraço
Do monge do sol-pôr,

Saudade sem a ter, verdade
Mais longe que perto,
Como tudo o mais saudável,
Que inventei eu, que seria
Da tua ida embora,

Sem dizer nada mais?
Água vai, apenas saudades,
Em tudo iguais, normais,
Que invento da linha mora
Ao pavio, da sereia ao rio,

Pescadores sem fio,
Saudade de tudo, eu mais
Da paciência, da espera,
Da urgência, da falta, da pressa,
Da esperança...








Joel Matos (02/2015)

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Pressa

Não tenho pressa,
A pressa é um apache,
Que me passa adiante,
E a mim não me apraz,

Embora ficar pra trás,
Não me adiante à presa,
Que nem tenho, por não
Ser capaz de ter pressa,

Sou capaz de sentir,
O que me interessa,
Mas pressa....
Tão depressa não,

Água na boca, perante
Um paladar, isso sinto devagar,
Uma limonada ou um absinto,
Uma chapada, antes de a levar,

Sem pressa pressente-se,
Quando a mão vai no ar,
E o copo quando cheio,
E cheira ao vício,

Mas como disse,
Não tenho pressa,
A pressa é o benefício
Do presente,

E eu sinto o futuro,
Como uma pedra,
Atirada no ar,
Não olho pra trás,

Nem escrevo romances,
De Tolstoi,
Sou Apache por inacção,
E por vezes Comanche,

Mas covarde não,
Covarde eu não.







Joel Matos (02/2015)

Ivan

Nada digas do Ivan,

Que seja Terrível,

Porque da fé se fez

Afã e na fome a miséria,

-E interditos todos nós-

Nada digas, nem te tentes

Do divã leito debruçar,

Porque alegria é sã,

E dormir um sexto disso,

-acredita em todos, não em mim-

Pra nada fazer bem,

Por defeito ou teimosia,

Eu sou o que de mim faço,

Nada digas de infame,

-Mesmo que espelhos tu vistas-

O nosso terraço,

Tem fissuras e as telhas

Positivas são poucas,

Temem o musgo que cresce,

Todas as estações do ano,

Mais, quando o inverno

É Imprevisível e triste.

Nada digas do Inferno,

Se nem Dante o viu, nem o verbo,

O fim do mundo é uma auto-pista,

Que em excesso de velocidade,

Apenas se sente,

Do coração, na boca o dentro,

Nada digas do Ivan,

Que seja terrível,

Ou em vão

Sempre é pior,

O que pode vir a ser ou aí vem,

Acreditam os tolos,

E penso eu que não, sim...

(Eu também)

Joel Matos (02/2015)

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No teu,meu povoado.

Na tua nossa rua há algo, povoado

De um lençol regato e dum lago,

Algo secreto, clandestino, privado

Quanto de Bello a rua tua tem,

Quanto de vê-lo, morre

em cada esquina um homem mau,

Na tua rua há um novelo velho,

que se tivesse a palavra Almada,

Seria modelo e Sena povoado,

Ou cidade ou o meu cabelo,

Morando nesta cidade sem fim,

no fio do fim do mundo,

Na tua nossa rua há algo,povoado

De esquinas, labirintos e jogos

Que minhas palavras são lagos,

Pouco profundos pra descreve-los,

Do chão ao cotovelo da rua,

Do lago onde namoro o meu,

Rosto narciso e posto ou

Suposto ter palavras sólidas,

Que sejam elas o asfalto,

Da rua do lago, no mês

Maior do ano em Agosto,

E do dia maior que Agustina fez,

Ou algum humano outro, do cotovelo

Atado aos pés, correndo correndo

Da Rua do Algo, numero 13 a negro,

Até ao lago que são os meus pés,

País de Agustina Bessa, luís,

Ruy, Bello, Jorge, Almada, Sena, Fer...

Joel Matos (02/2015)

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A casa das coisas.

A causa das coisas não é a coroa da cabeça

Onde moram e alinham, mas com quem as ama

E se casam, o que nos custa, quando a cava aorta,

As solta pra causas maiores, doutros ou doutrem,

Não admira chamar-se de milagre ao multiplicar

Da transfiguração de ideias em cubos, arestas cores,

Não sendo, nem vale a pena pensar nelas, pois

Se sê-lo, é um círculo, uma ciranda redonda,

Sem pedra, a causa das coisas, até da erva,

E de quem a ama como ideia, não como dogmas,

Sensuais e metamórficos são, quanto mais

Daquelas que se dão corda e vão, paralelas

Da nossa cabeça, pra outra e outra cabeça cava,

Saltitando feitas piões, desses de rolar, barulhentos,

Eternos, mas terrenos, como nós-outros, somos

A soma de dois, o que nos faz humanos imperfeitos,

A causa das coisas não é a cova da cabeça,

Como alguns alvitram e outros aventam,

Apertando os estômagos e os capachinhos escalpes

Ao olharem pra mim de lunetas, sorriem crédulos

Foi esse sorriso que me tocou e eu pensei

Ser da alma das coisas o toque que me tocou,

Tão leve quanto breve, leve ficou o meu pensar

Do facto de haver coisas que em mim se julgam,

Sem em mim estar, mas serem da casa das coisas.

Joel Matos (02/2014)

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Lisboa Tejo, Cidade Beijo...

Quem me dera não ter saudade de mim
Tanto, quem me dera ter presa à cintura,
Essa cidade madura, só pra não ser furtiva
a Saudade, mais tarde, quando partir

Sem mim e for embora da vila cidade,
Cidade afora, cidade mágoa, cidade que
Trago presa à cintura, cidade Tagus,
Na ponta dos dedos, saudade de mim,

Táctil e afago do hábito e dum cego grego,
Quem me dera ter a saudade assim, aqui
Dentro, como um lego e reconstruir das
Margens o Tejo e a cidade beco la dentro,

A minha cidade tem um mar preso,
Esse mar se chama saudade, tem peso
A minha saudade ,magoa-me e a espera
Um contrapeso, gémeo desta alma d’paredes,

Que de saudade ter se cansa, cidade
Me acalma, cidade me amansa no fado,
Tenho uma cidade presa à cintura,
Tem uma trança Tejo e outra me chama,

Amante e dorme comigo na cama,
Pena eu, cego não a vejo, não a beijo,
Cidade dispersa, cidade eu te beijo,
Desperta-me desta cegueira,- oh Tejo,

Pra ver o oceano imenso, lá longe, lá fora,
Quando me for, serás flor da saudade lilás,
Desta saudade que imerso no tejo vejo,
Afogo o meu pensar e o meu sonho

D’amar e saudar a cidade que amo,
Num beijo intenso, cidade insigne, viola,
Cidade meu signo, meu cisne, tejo
Meu lar de amor, onde Tu és Gente,

E eu teu fado, só plo prazer de ser fadista
Da canção que és, Tu também Lisboa…


Joel Matos (02/2015)
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