L'âme de Mohammed / The soul of Mohammed

No começo do universo havia o vazio

o que havia antes nem eu sei

embora em cheio a imaginação

coloque um universo gigante

no coração enorme da gente

no começo o universo era frio e o caos

feio como breu mas eu e tu toda a gente

veio aquece-lo e o frio feio

passou a quente e muito quente

no começo até eu era, mas agora...

agora não sou tão feio sou gente

de nada serve a arte com censura

porque transforma em ração sem casca

a alma da gente e num existir inútil

do querer semelhante a clausura

e em coisa baça sem asas sem casta

de nada serve uma tesoura (minha)

sem o vosso cabelo a crescer

a ilusão de conseguir um dia

fazer um mundo melhor imprevisto

através de tentativa e fracasso

de nada serve um corte sem alma

mas cortar a alma nos faz fortes

se for por uma ideologia uma arte

por um esforço por uma victória

de nada serve uma fonte sem agua

uma promessa de sermos mais fortes

que castelos e ameias de verdade

mais fortes que trol\'s e montes em Marte

olimpus e mesmo que caixas fortes

de nada serve o horizonte sem o olhar

de nada serve a censura na arte

senão pra esta ficar pobre e triste

tão ou mais que a triste morte

de nada serve guardar a alma na gaveta

segura escura

do censurador no escuro e no pó

de nada serve um cofre sem alma

mas uma alma só pode abrir um cofre

e semear o mundo de razões e bravura

se tiver um brilho no olhar e um trilho na voz

Talvez um dia, prometo eu

Joel matos (01/2105)

Atrás de mim Gigantes

Atrás de mim só gigantes grandes
Por quem perdi a vista a nitidez do andar,
A confiança e o tamanho, na noite
Chorei e ainda choro o antes,

Quando perder não era tanta dor
Nem cobiçava daqueles grandes
O ringue nem a subida paliçada
Atrás de mim grades gigantes,Titans

Calçadas e isso não me faz feliz,
Faz-me pequeno,só, raiz d'arroz
Igual a tudo e tantos,a sequela é aquela
De quem é pequeno também vê ama e sente

De pontos com vistas altas e com outros matizes
E mastros imaginando-se grande e mais que desses
Gigantes mortos, mas há que pesar
Na morte as almas às vezes às deles,

Iguais às nossas, Deuses amadores
Cosmonautas de dores amores e Diferenças
Tamanhas tantas...tantas raízes
De fé cravadas em terras dantes

Em campas caras, de doutos gigantes

Joel Matos (01/2015)
http://joel-matos.blogspot.com

Por'ti posso ser tudo...

Por’ti, posso ser tudo ou pouco,

Posso ser o tal ser ou vulgar saco,

Posso levar o que não acarretei

E o que esqueci de sonhar, nem sei,

Se trouxe ou consumi,

Pra que a esperança se não me acabe,

Já que sensação de a ter, no meu bolso

Não cabe. Pra’ti, posso ser tudo,

Invisível ou puro empecilho,

Ter caído ao nascer

Causa de suicídio, vasilha,

Teu chão com meu brilho,

Mas não sou tudo, nem ninguém,

Sou, -a desfavor de mim mesmo-,

Catastroficamente incómodo,

E isso a mim, sim; a mim me dói,

Mais que tudo o que possa doer,

No lote que deixo, meu sem ter

Natural semelhante ou igual,

Pra que me consiga explicar e a sorte,

Se soubesse compreender a natureza

Explicaria a justeza de mim

O Cristo, soubesse ele porque existo,

Tão longe dessa natureza eleita,

Que consinto mas não habito,

Que sou, mas estou tão disto

Porque pra ti podendo ser muito,

Pra mim é igual a tão pouco,

Por isso vivo justo o que preciso, na pensão,

Entre a lida fama e o ciente que não…

Joel matos (12/2014)

http://joel-matos.blogspot.com

Quando calha...

quando calha o amor pode ser triste como a fome
pode ralhar sem falar pode até matar
nem sei do que falo nem sei o que sinto
quando do instinto só fica tristeza e vazio

nem sei se existe na natureza amor invicto
tal como no coração humano, incrível
como se pudesse vir de Deus a formula
amarga da desilusão do homem no imperfeito

quando calha o homem pode ser genial
mutilar a alma imitar como em drama
os elementos que o destroem e consomem
como uma droga maligna e uma medonha acha

empunhamos o amor da mesma forma louca
insana e ao mesmo tempo suprema
como só o ser humano com um coração perene
que sempre se renova e aprende

quando calha o amor pode ser prova
que o homem como Deus Igual …é grande
eu sei do que lhes estou a falar
O Homem é parecido em tudo comigo e contigo

Homem é sinónimo de amor e dar (e perdoar)

Joel Matos (12/2014)

Sem ser me são, não sendo...

O meu mote é d’eu vir vindo, mudo

Ao longo desta vida toda, sem vida,

Nada do que vi me fez sentir viver mais vivo,

E assim permaneço, sem ser, rendido

Até que encontre o mundo, de mim viúvo

E eu morto na sorte una a que me uno,

Deixei de contar comigo em pano de fundo,

Do ser mudo, agora que, visto estou morto,

Como Deus uno- façamos juntos a estrada,

Essa sem o limite das precedentes,

Que servirá de modelo aos seguintes nós,

Ainda que mal nos conheçamos,

Somos já poetas mortos, nós todos,

Eu e o meu mote de vir, vindo morto,

Até porque igual a mim nem tudo, nem ninguém

Já que eu sou quem vou inté mais não,

Insto ao regresso que mortos não,

Mortos são sendo, são fieis

Não nós, tardios? Sim talvez, não cedam

Não cedo eu e morto, só o medo

Só o medo da sorte vazia, crua, tardia.

Senão, só restará da vida o que acabou

E aí, sim… eu voltarei a ler, Malraux

Apollinaire do fim ao início

E o meu fiel passo, aprenderá do lento passar

A cor do fundo do passado,

E no fumo do decurso de velhos,

Como quando se lia num livro,

A felicidade de ter nos céus,  

Olhos d’outros, ideias soltas e velhas,

Velhas alquimias de dentro de mim tidas,

E agora sei ler e decifrar poetas deitados,

Mortos dormindo em mim, ancoro neles,

Saem dos olhos que me olham d’en’pé,

Soam a meu favor e dos meus sentidos,

Todos eles e do meu coração,

Sem ser me são, não sendo…

Joel matos (12/2014)

O Anel dos Nibelungos...

 

Não canso de me montar nas pálpebras

Cansadas e nas cerdas do cabelo, não canso

De ser exigente no que escrevo plo cotovelo,

Canso de ser modesto não querendo sê-lo

Não canso de arrepiar caminho nas costelas,

De ser ferramenta de uma horta bera,

Que só dá tabaco em vez de trigo amarelo

Canso de transportar sonhos de taberna,

Que me não dão equilíbrio, mas vertigens,

De uma lerda batalha que não é mas é comigo,

Não me canso de pôr a alma de escrever,

Ardendo como se fosse carne viva e é o fundo

De mim mesmo que escarro e vomito

Num cadinho, qual não me dá nem o prazer,

Nem o vinho fino, que é da memória

A alma e a costela, de Aristóteles a direita.

Não me canso de desmontar as palavras

Secretas que me dão vida e serviram

A humanidade justificada em certa

Medida certificou a vontade e a morte

Justificaram a fraqueza e a entrega

O lado vazio e a hombridade cega

A verdade nem sempre clara, a compaixão

E o amor que não passam de lugar-comum

Nada desejo de novo que não seja

Ser eterno em algum lugar -mesmo de mentira-

Porque no meu corpo não resta

Mais a verdade garantida, entreguei-a

Quando me expus no que disse

E me afronta o que não falei

Do que disse na esperança de que

Me enganasse e de verdade começe

Mesmo sendo poeta desta mil gente.

Se algum dia lembrar além do que vivi, apresente

No que disse o que cansei de ser afim

Cansei de meu vinho, mau vinho

Cansei dessa casta da mediocridade, do dó,

Da crescente névoa, sem chão de roda,

Não canso de pedir ao destino o meu,

Anel postiço de volta.

Joel Matos (12/2014)

O meu préstimo.

Não sei se “m’apresto” ou se m’avenço,

Nem sei que préstimo tenciona

O dom me emprestar nesta Terra...

Nem o que ela me cobra por ser

Vivo ancião-penso só no presente,

Porquanto no contrário ateimo,

Se viver no passado dispenso

O agora e só, quadrado compacto,

Mas não separo os dois deste lego,

Por temor um ao outro, por bom senso

Ou pelo receio que infecundo é

Seguir no futuro trem astral e atrasado

Demais pra curva-atada dupla,

Da Terra turba e eu nela aposte

E apenas nela, da margem noja,

Low-cost ou Prada céu-da-boca, (sei lá),

Sem que eu a ela acresça, em cena

Agora:- A minha aparente conquista,

Desta feira-d’aluguer e eu, louco-d‘aldeia,

Que se chama Terra-minha-acanhada,

-Não sei, ao menos, se me apregoaram

Devidamente à entrada em palco,

Mas ouso enfrentar-vos aos dois,

Passado e futuro, num só tempo,

Em via de ferro dupla e curva,

Sendo eminente, a catarse dum

Espírito meu, obediente sub-fogo-fátuo,

Não crendo seu supra-préstimo,

De vidente de feira da ladra,

Sem pago de mestre nem mester,

Pago por medalha grega d’vintém

Ou magro ornato de oiro pálido.

Joel Matos (11/2014)

Na extrema qu'esta minh'alma possui.

Se a alma fosse minha extrema

E eterna a clareza que cresce,

Ao longo de meus dedos,

Mesmo de olhos vendados,

O terreno ermo vizinho,

Seria planície, solo arável,

Mas por sorte, ou sem ela,

Nada sou, nem orvalho,

Quanto mais destino

Avençado, paixão fértil,

Sou um sem terra, grelo eunuco,

Onde o deserto é chão nu,

Fecham-se-me os olhos,

Suspendo a natureza esta,

Renego a álea e o caminho

Estéril do trabalhador

Sem trabalho, cansado

De atar a alma ao extremo

De si mesmo, como um mastro

 Na distante lua.

Gracejo com o espelho,

Inexplicável ilusão de velho,

Ou um sentido solto,

Que desconheço.

O que poderei dizer,

Pra  que me entenda

Eu, que nem falar sei,

E o ver-se me acaba

Na extrema qu’esta

Minh’alma possui.

Joel Matos (10/2014)

http://joel-matos.blogspot.com