Nego que seja Arte

Platão e a rectorica 

Que se dane o sonhar de dia, se o semblante do subúrbio sem face

Marcasse o dia do meu desterro num obelisco tremendo, um mistério me cercaria de dia,

Assim um muro me cerca de noite, o sonho afoita-se na frecha greta o dia todo, tod’o-dia-a’fora

Porque minh'alma não partiu, ficou no corp'i'ruíu, ruindo, rindo constantemente de meu desalento

E se hoje acordei em prosa foi porque os ecos se foram, dos sonhos, morreram…

Porque as lágrimas de súbito secaram e das alas saíram

Pétalas e acordaram súbditos sentimentos  do que eram, subterfúgios  

Inconsistências e prosas incoerentes, sem arte.

Dane-se o sonho, dane-se o dia, Se há-de vento o que há-de calmaria

Há-d’a ser noite o mesmo que há-de ser d’ dia, de noite os meus olhos são palcos do que imagino

De dia Iludo-os com irritantes aplausos e fecho-me de fechos eclair p’ra não entrar luz da rua

E gritaria que me destrua.

Dane-se o agreste frio celeste e a peste se os nossos corações de tão altos...sem quem os alcance,

Caem em cacos...como se de louça fossem, daquela que se parte, mas ainda que minhas vozes não rachem mais o público, que se fartem das minhas postulas Rugas e tracem um subúrbio na face, as minhas pálpebras fechem no final cadafalso,

Do que ficou escrito e dito nego, nego que seja arte…

Jorge Santos (12/2010)