Por'ti posso ser tudo...

Por’ti, posso ser tudo ou pouco,

Posso ser o tal ser ou vulgar saco,

Posso levar o que não acarretei

E o que esqueci de sonhar, nem sei,

Se trouxe ou consumi,

Pra que a esperança se não me acabe,

Já que sensação de a ter, no meu bolso

Não cabe. Pra’ti, posso ser tudo,

Invisível ou puro empecilho,

Ter caído ao nascer

Causa de suicídio, vasilha,

Teu chão com meu brilho,

Mas não sou tudo, nem ninguém,

Sou, -a desfavor de mim mesmo-,

Catastroficamente incómodo,

E isso a mim, sim; a mim me dói,

Mais que tudo o que possa doer,

No lote que deixo, meu sem ter

Natural semelhante ou igual,

Pra que me consiga explicar e a sorte,

Se soubesse compreender a natureza

Explicaria a justeza de mim

O Cristo, soubesse ele porque existo,

Tão longe dessa natureza eleita,

Que consinto mas não habito,

Que sou, mas estou tão disto

Porque pra ti podendo ser muito,

Pra mim é igual a tão pouco,

Por isso vivo justo o que preciso, na pensão,

Entre a lida fama e o ciente que não…

Joel matos (12/2014)

http://joel-matos.blogspot.com

Quando calha...

quando calha o amor pode ser triste como a fome
pode ralhar sem falar pode até matar
nem sei do que falo nem sei o que sinto
quando do instinto só fica tristeza e vazio

nem sei se existe na natureza amor invicto
tal como no coração humano, incrível
como se pudesse vir de Deus a formula
amarga da desilusão do homem no imperfeito

quando calha o homem pode ser genial
mutilar a alma imitar como em drama
os elementos que o destroem e consomem
como uma droga maligna e uma medonha acha

empunhamos o amor da mesma forma louca
insana e ao mesmo tempo suprema
como só o ser humano com um coração perene
que sempre se renova e aprende

quando calha o amor pode ser prova
que o homem como Deus Igual …é grande
eu sei do que lhes estou a falar
O Homem é parecido em tudo comigo e contigo

Homem é sinónimo de amor e dar (e perdoar)

Joel Matos (12/2014)

Sem ser me são, não sendo...

O meu mote é d’eu vir vindo, mudo

Ao longo desta vida toda, sem vida,

Nada do que vi me fez sentir viver mais vivo,

E assim permaneço, sem ser, rendido

Até que encontre o mundo, de mim viúvo

E eu morto na sorte una a que me uno,

Deixei de contar comigo em pano de fundo,

Do ser mudo, agora que, visto estou morto,

Como Deus uno- façamos juntos a estrada,

Essa sem o limite das precedentes,

Que servirá de modelo aos seguintes nós,

Ainda que mal nos conheçamos,

Somos já poetas mortos, nós todos,

Eu e o meu mote de vir, vindo morto,

Até porque igual a mim nem tudo, nem ninguém

Já que eu sou quem vou inté mais não,

Insto ao regresso que mortos não,

Mortos são sendo, são fieis

Não nós, tardios? Sim talvez, não cedam

Não cedo eu e morto, só o medo

Só o medo da sorte vazia, crua, tardia.

Senão, só restará da vida o que acabou

E aí, sim… eu voltarei a ler, Malraux

Apollinaire do fim ao início

E o meu fiel passo, aprenderá do lento passar

A cor do fundo do passado,

E no fumo do decurso de velhos,

Como quando se lia num livro,

A felicidade de ter nos céus,  

Olhos d’outros, ideias soltas e velhas,

Velhas alquimias de dentro de mim tidas,

E agora sei ler e decifrar poetas deitados,

Mortos dormindo em mim, ancoro neles,

Saem dos olhos que me olham d’en’pé,

Soam a meu favor e dos meus sentidos,

Todos eles e do meu coração,

Sem ser me são, não sendo…

Joel matos (12/2014)

O Anel dos Nibelungos...

 

Não canso de me montar nas pálpebras

Cansadas e nas cerdas do cabelo, não canso

De ser exigente no que escrevo plo cotovelo,

Canso de ser modesto não querendo sê-lo

Não canso de arrepiar caminho nas costelas,

De ser ferramenta de uma horta bera,

Que só dá tabaco em vez de trigo amarelo

Canso de transportar sonhos de taberna,

Que me não dão equilíbrio, mas vertigens,

De uma lerda batalha que não é mas é comigo,

Não me canso de pôr a alma de escrever,

Ardendo como se fosse carne viva e é o fundo

De mim mesmo que escarro e vomito

Num cadinho, qual não me dá nem o prazer,

Nem o vinho fino, que é da memória

A alma e a costela, de Aristóteles a direita.

Não me canso de desmontar as palavras

Secretas que me dão vida e serviram

A humanidade justificada em certa

Medida certificou a vontade e a morte

Justificaram a fraqueza e a entrega

O lado vazio e a hombridade cega

A verdade nem sempre clara, a compaixão

E o amor que não passam de lugar-comum

Nada desejo de novo que não seja

Ser eterno em algum lugar -mesmo de mentira-

Porque no meu corpo não resta

Mais a verdade garantida, entreguei-a

Quando me expus no que disse

E me afronta o que não falei

Do que disse na esperança de que

Me enganasse e de verdade começe

Mesmo sendo poeta desta mil gente.

Se algum dia lembrar além do que vivi, apresente

No que disse o que cansei de ser afim

Cansei de meu vinho, mau vinho

Cansei dessa casta da mediocridade, do dó,

Da crescente névoa, sem chão de roda,

Não canso de pedir ao destino o meu,

Anel postiço de volta.

Joel Matos (12/2014)

O meu préstimo.

Não sei se “m’apresto” ou se m’avenço,

Nem sei que préstimo tenciona

O dom me emprestar nesta Terra...

Nem o que ela me cobra por ser

Vivo ancião-penso só no presente,

Porquanto no contrário ateimo,

Se viver no passado dispenso

O agora e só, quadrado compacto,

Mas não separo os dois deste lego,

Por temor um ao outro, por bom senso

Ou pelo receio que infecundo é

Seguir no futuro trem astral e atrasado

Demais pra curva-atada dupla,

Da Terra turba e eu nela aposte

E apenas nela, da margem noja,

Low-cost ou Prada céu-da-boca, (sei lá),

Sem que eu a ela acresça, em cena

Agora:- A minha aparente conquista,

Desta feira-d’aluguer e eu, louco-d‘aldeia,

Que se chama Terra-minha-acanhada,

-Não sei, ao menos, se me apregoaram

Devidamente à entrada em palco,

Mas ouso enfrentar-vos aos dois,

Passado e futuro, num só tempo,

Em via de ferro dupla e curva,

Sendo eminente, a catarse dum

Espírito meu, obediente sub-fogo-fátuo,

Não crendo seu supra-préstimo,

De vidente de feira da ladra,

Sem pago de mestre nem mester,

Pago por medalha grega d’vintém

Ou magro ornato de oiro pálido.

Joel Matos (11/2014)

Na extrema qu'esta minh'alma possui.

Se a alma fosse minha extrema

E eterna a clareza que cresce,

Ao longo de meus dedos,

Mesmo de olhos vendados,

O terreno ermo vizinho,

Seria planície, solo arável,

Mas por sorte, ou sem ela,

Nada sou, nem orvalho,

Quanto mais destino

Avençado, paixão fértil,

Sou um sem terra, grelo eunuco,

Onde o deserto é chão nu,

Fecham-se-me os olhos,

Suspendo a natureza esta,

Renego a álea e o caminho

Estéril do trabalhador

Sem trabalho, cansado

De atar a alma ao extremo

De si mesmo, como um mastro

 Na distante lua.

Gracejo com o espelho,

Inexplicável ilusão de velho,

Ou um sentido solto,

Que desconheço.

O que poderei dizer,

Pra  que me entenda

Eu, que nem falar sei,

E o ver-se me acaba

Na extrema qu’esta

Minh’alma possui.

Joel Matos (10/2014)

http://joel-matos.blogspot.com

Mal m'alembra o futuro.

Mal m'alembra no futuro,
Onde eram os mares, sete,
As velas da lida, o combate,
O luto do cais do frete,

Mal me lembro dessa gente,
Tosca e humilhada, sem nome,
Fardada de mar e fome,
Que fomos e seremos, sois…

Escassos nossos medos,
Duras as mãos e os dedos,
Potentes éramos então,
Aterrávamos impérios,

E imperadores, Bastiões
Caíam, tal capões d’arena,
Amainávamos os ventos
E os temores dos mastros,

Mal me lembra essa gente,
Velhaca, à minha imagem
D’algum dia, que chamava
Minha e esperança, cabo,

Orienta-me o coração,
Esta gente de um sequestro país
Impaciente, que agora
Não, agora não…

Desgraçados, obedientes,
Pisados por gosto,
Só as pedras e o chão
Até mais não, até mais não

Até não lembrar mais,
No futuro, que mar oeste,
Era esse e essa gente,
Que não lembra o futuro,

Nem me orienta o coração,
Pra seguir em frente,

Joel-Matos (11/2014)

http://namastibetpoems.blogspot.com

O gebo e o sonho.

Quero morrer de vez e enterrado pra sempre,

Não terei na cartola o axioma do sonho

Nem tirarei qualquer máxima à pena,

Mas morar de mim fora, d’ora

Em diante e apenas, sim, tenho,

Tenho paladar do infinito ao etéreo, insólito

O lugar em que mais sinto imenso, indulto

No ser, é no ser apenso do ser Ser, que invicto

Será, ou talvez seja mau pensar, pensei sendo

Advento meu doutro pressentir desmedido dom.

Como pensei, o facto de escrever e a facilidade

Com que vulgarizo a opinião, fazem duma saudável

Imaginação, uma censurável ofensa do meu jargão

Grosso, ao ser que suspenso, no coração crivo, sirvo

Do apocalipse numa velha batedeira de bolos,

Instigo e contradigo por covardia, como fosse eu

Aliado a um deus adenda, pra me parecer ninguém

Ou Génio desempregado da Albina lâmpada.

Tanto do que já senti, sonhei-o sem mãos, tantos

Sonhos irmãos tive em criança, sabidos ,espertos,

Eram meus, sem os querer por horto de mosteiro.

Quando morrer de vez, para sempre em qualquer largo,

Quero olhar particularmente a realidade,

Nítida e peculiar da matéria que me escravizou,

Do mesmo modo que situo um gebo, na sombra da rua.

Joel Matos (11/2014)

http://namastibetpoems.blogspot.com

Que encanto é o teu...

Que encanto é o teu, encerrada do forte da desgraça,

Cerca-te a miséria da descrença e a mansa murraça,

Que encanto é o teu, que possuis meus ais e meus

Vergões e os manténs na passagem do poial do juízo,

Tens a consciência dos minerais e os sonhos naturais,

Em filas, concêntricos como outros que encantas

Têm e não sabem expressar, senão no pensamento,

Que encanto é o teu que guardas a vergonha e retrais

O sentir "bera", pra sentires com os poros puros, por extenso

A plenitude dos pulmões na voz dos evidentes clarões

Que impelem a liberdade - que tu és e pensas,- viajam

Como pedras rochedos e granadas por causas,

E o encanto teu resgatado dos florestais relentos,

Que encanto é o teu, pousado no ombro e cotovelo

Por onde as abelhas fazem mel e sorris súbito,

Repentino, quando uma folha te roça o rosto perene

E virgem de moça e o fascínio começa, esvoaça

Consentido p’lo encanto eterno que a alma tua goza

Que encanto é o teu nas glosas que incessantemente

Convocas as hostes das minhas tropas pacatas fracas

Para guerras que ninguém vê, nem lembra na Terra,

Mas de qual tu, rainha, contas como glórias certas,

Causas justas, evidentes no sémen que brota e grita,

Qual vagem lançada a terra, num inominável recomeço

De esperança nesta terra de ameias, desgraças e peias,

Que encanto é o teu? Mulher Criança, Natureza Mãe,

Confiança…

Joel matos (11/2014)

http://namastibetpoems.blogspot.com