Diáfana Profissão...

Detesto esta Diáfana vocação:

Onde jamais alguém me pede que escreva um poema,

De modo que apenas o auto-arbítrio me condiciona a vontade,

Acontece por vezes evocá-la dentro de mim e ela me chama,

Como um rito que retoma uma velha e ignota irmandade.

Entranho depois a forma como cada frase soa e aí a deformo e mudo,

Brinco com as palavras, depois imito outros sons um pouco ao acaso,

Como por engano e por isso deixo sempre um diáfano véu suspendido

Sobre este mundo que tanto tem de meu como tresanda a falso.

E se ainda me convenço que é meu tanto que digo e escrevo

É porque não mereço a alta luz nem os louros duma só noite de estrelas,

Melhor seria espreitá-las por entre esgalhos e continuar com’outro qualquer cervo

Que ser avaro crente de que só poderei ser gente s’alcançar alguma daquelas,

Bastando p'ra isso q’alguém não me considere simples borrão anódio.

Bem sei que deixa inconfundível rasto tod’a gente que tem dessa vocação (ou talento)

Mas não deixam de ser antónimos os termos infinito Tédio e ansiado Pódio

E se ninguém me pedir que escreva outro falso verso eu não protesto…

 Tenho pouca  (talvez má) fama nesta pretensa vocação que professo 
E é isso que eu  tanto lastimo como detesto...

Joel Matos (10/2012) 

http://namastibetpoems.blogspot.com 

Nem os olhos me lembram, o que eu quero ver...

Nem os olhos me lembram, o que quero eu ver,

Nem nos braços repouso do viver sem fundo, contudo

Se tudo não passa de um desejo escavado

No abandono desta forma concreta do meu ser,

Não será consagrado o dia em que morrer,

Nem o modo, nem o que de bom ou menos mal fizer,

No meio.  O mistério do céu nocturno sugere aconchego,

Por saber que isso é tão verdade, o nego.

Porque não quero acreditar em nada do que realmente vejo,

Não me serve de alívio ocupar ainda mais os sentidos,

Sinto por vezes que até os loucos ou cegos eu invejo,

Mas tal como os mastros somente se tornam úteis aos ventos,

Talvez tenha eu apenas o peso na Terra que me compete,

Se os olhos me lembram do que não posso ser,

Acaso ainda troque esta por outra vida menos torpe

Ainda que o engano seja a única parte íntegra… a meu ver.

Cedo deixou de ser incógnita a madrugada,

A nortada e o vento, são quem sou, inconstante …cada instante,

Dono de uma ilegítima alma dividida,  

Que não sabe se há-de ser, triste ou …contente.

Se nem os olhos me lembram o que quero eu ver,

A confissão da noite ou a convicção do dia…

Joel Matos (06/2012)

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Às outras coisas que de mim conheço...

O universo

Torceu-me os sentidos, como uma mó de moleiro

Destroça o trigo e a sua presença dentro de mim,

É impossível de expressar nas palavras que me lembro,

Ou que esqueci como uma coisa ruim.

Mas porque continuamos nós falando ainda

Se não há nada na linguagem nossa a precisar ser dita

Ou que não tenha sido por demais esquecida,

Sem nos dar mos disso, conta.

Vou confessar em pensamentos o que não disse

De voz viva ou em atentos silêncios,

Sentados num jardim parado como se ele esperasse

Que finalizemos esta conversar a dois.

Torceste-me os sentidos como uma mó de moleiro

E por isso jamais chegarei ao derradeiro verso

E por mais que não diga o silencio universal; prefiro-o

Às outras coisas que por aí conheço.

Joel Matos (03/2012)

http://namastibetpoems.blogspot.com

O ruído da rua...

Apesar d’as janelas estarem abertas de par em par,

Todo o ruído lá fora se diluiu, sumido no ar…

Uma criança que chorava breve, o cochichar das velhas

Sobre vidas que não as suas, a indefinição das ruas

Num refrão constante, com todos os sons e notas

Que chegavam aos meus ouvidos, como um respirar

De pautas musicais, escritas nos vitrais abertos,

Lembravam-me místicas visões e novas versões de credos,

Que o não eram, não deparava com magos nas vielas

Nem fadas, nem gnomos nesse mundo de mil celas,

Apenas janelas de imitação em magros corredores de cal,

Mas onde todos os sons soavam para mim de forma original,

Eles, como eu, não durámos para sempre,

Não escolhemos o vento que nos soprava

No ouvido o respirar do universo, como se fosse

Algo que se ouvisse (um pensamento, uma frase…)

Sussurro agora do vazio que tenho no fundo do coração,

Os sonhos que outros já sonharam nesta mesma mansão,

Apenas as surdas janelas continuam ainda abertas,

Mas as velhas da rua não passam , nem consigo mais ouvi-las…

Joel Matos (02/2012)

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D'aqui até ao fim é um pulo...

D'aqui até ao fim do mundo é um pulo…

Se eu disser que, na vida nada fiz, minto

Trago sempre comigo uma peça de pano

Que desdobro neste plano deserto

Quando paro, sendo raro é apenas para virar

De novo o caminho direito, (por vezes chato)                          

E acrescentar nele outro e outro ressalto

Pra quando salto, não vá este s’rasgar,

Porque d’aqui, até ao fundo é um mero salto,

Prefiro não pensar nisso, tampouco

Num vaso que nem parece caco, nem muito gasto.

Talvez sejam pensamentos de louco,

Mas a vida nunca me soube tanto a infinito

E seria melhor sentida, se não descresse do que sei,

E descrevesse umas linhas rectas nas curvas do meu desalento,

Com a serenidade que o meu espírito acresce,

Sobre a clareza, se acesa nem sei,

Nem esta m'engrandece...

Joel Matos (01/2012)

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O resto do monólogo... não irias entende-lo

Aqui estou, sossegado, escondido,

Longe da vista e dos mistérios

Do existir, de tudo, do mundo.

Aqui estou, sem me fazer notar muito

Nos meus gestos duplicados.

Supondo ter sido tudo dito,

De quando enquanto fecho os olhos

E é num sonho branco que admito

Coabitar sozinho com a eternidade.

Neste inexplicável casulo,

Quase um Confessionário de padre,

Num sossego nulo…

 (O resto do monólogo... não irias entende-lo

Nem te servirei eu de consolo ou conselho)

Afinal nada de novo acontece neste mundo velho,

Eu continuo oculto, morando frente ao espelho.

Joel matos (12/2011)

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No espaço entre o "desrumo" e a senda

Sou o intervalo entre o desrumo e a senda,

Sol numa esplanada, encerrada ao público

No Outono, inútil, injustificada…

Seria um cata-vento doméstico,

Enfadonho como qualquer outro,

Se fosse feito igual, metade em pedra,

Metade em metal duro,

Onde uma perra nota de rabecão sempre sopra.

Confesso confiar na demora

E não me canso de espreitar p’la rija

Porta de escora e ripa

Embora esta tenha mais de mediana altura.

E o que d’inconveniente esta diz ter, não m’importo

Pois a solidão sela o meu corpo inteiro

Do inclemente vazio…do incerto

E da ilusão do real, ser igual a leste, ou a sol-posto…

No espaço vago entre o desrumo e a senda.

Joel Matos (12/2011)

É inútil povoar a conversa com todo este silêncio...

Corre um silêncio pela tarde afora,

Como se fosse ordenado

Recolher geral nesta terra,

-Onde ainda penso que resido .

(Precisamente no r/c esquerdo

Numero treze e meio-fundo)

Sinto o peso do mundo,

Destes mudos, cheio…

E penso desistir de querer viver,

No silêncio grosso,

D’esta vida por esclarecer,

Em que me roço e me coço,

-Se nem isso me aquece ou arrefece,

Nem me torna maior ou menor gente,

Nem sou propriamente quem a verdade conhece,

E faz dela o vento norte,

Nem vejo como útil, prolongar na surda rua,

 A minha muda conversa…

Joel Matos (11/2011)

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Inquietação sem Fugas

Se eu mandasse, voltaria ao contrário a curva do tempo,

Sentiria replicar na alma fria e vaga o sentir profundo,

Onde é mar batido, afundava aí o meu corpo

E nas ondas me envolvia, desse vagar de mar vagabundo

E ainda acabava por ter aquele odor, que tem do lodo, o sargaço

Da maré-baixa; talvez por nada ter de salgado esta outra vida,

Teria no cheiro algo imenso e um nobre pertenço

Como se outra fosse, não esta minha, “ brisa plagiada “.

Da curva fútil do tempo, onde a realidade é feita em céu

Continuo sendo um nada, nem a sombra do mar morto

Reconheço como sendo vestígio meu,

Sendo apesar de tudo o cais onde eternamente me acosto.

Se eu mandasse, voltaria ao contrário o mundo,

Na beira punha os olhos e os mares no fundo do coração

E eu andaria nu por essas estradas curvas, velejando

A minha inquietação em fuga…

Joel Matos (10/2011)

http://namastibetpoems.blogspot.com

Entre o ser e o defeito

Se eu pudesse ter no ser, o que não cerro

De facto no peito. Inquieto e fraco,

Não trairia na consciência, um sonho outro,

Quando sonhava um sonho ilógico

Em que não disfarçava o que sentia. Tinha fé, confiança

Em mim e num desvairado céu em arco,

Na distancia verde/anil e autêntica,

Mas no fim dele, não encontrei

A ponte que, dizem-da existência

Ter a resposta, nem o festim da dita…

Aguardo ainda o dia de partir, à rédea solta,

Montado na minha outra alma favorita

E sentir-me como ela, peculiar…

Mas sem lhe pertencer na veleidade.

O que sinto agora, só de a pensar,

Leva-me à visão fugaz, d´um ouro prometido,

Que não encontro no fundo do espírito.

Acordo horas antes de expirar o meu tempo,

Viajando seminu, sob uma abóbada cinzenta,

Encerrado perpétuamente, entre o ser e o defeito.

Joel Matos (09/2011)

http://namastibetpoems.blogspot.com