D'aqui até ao fim é um pulo...

D'aqui até ao fim do mundo é um pulo…

Se eu disser que, na vida nada fiz, minto

Trago sempre comigo uma peça de pano

Que desdobro neste plano deserto

Quando paro, sendo raro é apenas para virar

De novo o caminho direito, (por vezes chato)                          

E acrescentar nele outro e outro ressalto

Pra quando salto, não vá este s’rasgar,

Porque d’aqui, até ao fundo é um mero salto,

Prefiro não pensar nisso, tampouco

Num vaso que nem parece caco, nem muito gasto.

Talvez sejam pensamentos de louco,

Mas a vida nunca me soube tanto a infinito

E seria melhor sentida, se não descresse do que sei,

E descrevesse umas linhas rectas nas curvas do meu desalento,

Com a serenidade que o meu espírito acresce,

Sobre a clareza, se acesa nem sei,

Nem esta m'engrandece...

Joel Matos (01/2012)

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O resto do monólogo... não irias entende-lo

Aqui estou, sossegado, escondido,

Longe da vista e dos mistérios

Do existir, de tudo, do mundo.

Aqui estou, sem me fazer notar muito

Nos meus gestos duplicados.

Supondo ter sido tudo dito,

De quando enquanto fecho os olhos

E é num sonho branco que admito

Coabitar sozinho com a eternidade.

Neste inexplicável casulo,

Quase um Confessionário de padre,

Num sossego nulo…

 (O resto do monólogo... não irias entende-lo

Nem te servirei eu de consolo ou conselho)

Afinal nada de novo acontece neste mundo velho,

Eu continuo oculto, morando frente ao espelho.

Joel matos (12/2011)

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No espaço entre o "desrumo" e a senda

Sou o intervalo entre o desrumo e a senda,

Sol numa esplanada, encerrada ao público

No Outono, inútil, injustificada…

Seria um cata-vento doméstico,

Enfadonho como qualquer outro,

Se fosse feito igual, metade em pedra,

Metade em metal duro,

Onde uma perra nota de rabecão sempre sopra.

Confesso confiar na demora

E não me canso de espreitar p’la rija

Porta de escora e ripa

Embora esta tenha mais de mediana altura.

E o que d’inconveniente esta diz ter, não m’importo

Pois a solidão sela o meu corpo inteiro

Do inclemente vazio…do incerto

E da ilusão do real, ser igual a leste, ou a sol-posto…

No espaço vago entre o desrumo e a senda.

Joel Matos (12/2011)

É inútil povoar a conversa com todo este silêncio...

Corre um silêncio pela tarde afora,

Como se fosse ordenado

Recolher geral nesta terra,

-Onde ainda penso que resido .

(Precisamente no r/c esquerdo

Numero treze e meio-fundo)

Sinto o peso do mundo,

Destes mudos, cheio…

E penso desistir de querer viver,

No silêncio grosso,

D’esta vida por esclarecer,

Em que me roço e me coço,

-Se nem isso me aquece ou arrefece,

Nem me torna maior ou menor gente,

Nem sou propriamente quem a verdade conhece,

E faz dela o vento norte,

Nem vejo como útil, prolongar na surda rua,

 A minha muda conversa…

Joel Matos (11/2011)

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Inquietação sem Fugas

Se eu mandasse, voltaria ao contrário a curva do tempo,

Sentiria replicar na alma fria e vaga o sentir profundo,

Onde é mar batido, afundava aí o meu corpo

E nas ondas me envolvia, desse vagar de mar vagabundo

E ainda acabava por ter aquele odor, que tem do lodo, o sargaço

Da maré-baixa; talvez por nada ter de salgado esta outra vida,

Teria no cheiro algo imenso e um nobre pertenço

Como se outra fosse, não esta minha, “ brisa plagiada “.

Da curva fútil do tempo, onde a realidade é feita em céu

Continuo sendo um nada, nem a sombra do mar morto

Reconheço como sendo vestígio meu,

Sendo apesar de tudo o cais onde eternamente me acosto.

Se eu mandasse, voltaria ao contrário o mundo,

Na beira punha os olhos e os mares no fundo do coração

E eu andaria nu por essas estradas curvas, velejando

A minha inquietação em fuga…

Joel Matos (10/2011)

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Entre o ser e o defeito

Se eu pudesse ter no ser, o que não cerro

De facto no peito. Inquieto e fraco,

Não trairia na consciência, um sonho outro,

Quando sonhava um sonho ilógico

Em que não disfarçava o que sentia. Tinha fé, confiança

Em mim e num desvairado céu em arco,

Na distancia verde/anil e autêntica,

Mas no fim dele, não encontrei

A ponte que, dizem-da existência

Ter a resposta, nem o festim da dita…

Aguardo ainda o dia de partir, à rédea solta,

Montado na minha outra alma favorita

E sentir-me como ela, peculiar…

Mas sem lhe pertencer na veleidade.

O que sinto agora, só de a pensar,

Leva-me à visão fugaz, d´um ouro prometido,

Que não encontro no fundo do espírito.

Acordo horas antes de expirar o meu tempo,

Viajando seminu, sob uma abóbada cinzenta,

Encerrado perpétuamente, entre o ser e o defeito.

Joel Matos (09/2011)

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Proscrito

Dou por mim mendigo de porta em porta; como sem querer,

Abro caminho numa estreita paisagem escrita,

Não que seja uma perfeita, secreta, ou passagem metafísica,

Como as passagens têm eternamente de o ser,

Mas a paisagem do meu ser é restrita e reescrita,

A meu bel-prazer.

Só pode ser consumada se acedida por dentro,

Sempre por uma embocadura estreita.

Assim que passo por ela, sinto o coração doer, doer…

E não sei d’onde essa dor resulta,

Sei que vem do fundo da passagem do meu querer,

Num silêncio frio de natureza morta.

E onde no vento alado se transporta

Todo o desejo de encontrar em mim  a paz ?

Vou por aí como uma vela que se apaga,

Ficando apenas a paisagem vaga por traz.

Abro ainda e de novo a janela

E de fora, apenas a noite, me fala

De um invisível veto,

Que cala tudo aquilo por que existo…

Joel Matos (09/2011)

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