Se todas as fantasias são prodígios,
A verdade, - Uma proposta da razão,
Ao medirmo-nos em braças.
O sonho, - Um castigo de quem sente
Mais que todos, mais que muitos.
Nada digas, que me pertença demais,
-Da verdade, - pois a mentira mente por si
E, o que tudo o que entende, - Do tempo
Que não é parte do equívoco,
Reparte p’la metade a entropia,
Entre mim e ti, tu e mim…
-Do esquecer que não é mais verdade,
Nem menos da memória e da saudade
Ou da vaidade vã ou do sentir menor
Que o sentir do ser, que crê
Ouvir no vento o doce falar e o porquê
-Do existir, na pretérita pessoa, ela singular,
(De dentro, mesmo de dentro dela)
Mentira é o que é, -o dizer por dizer
Ao que tod’o vento preso vem,
O vento leva ou detém,
(Em mim está a mentira
Eu bem sei.)
Dize das coisas, que entre ti
E mim valia, Guarda todas, por bem,
(São doces palavras, doze)
-Doze nós, tem uma figueira
Ao medir-se dentro de nós, em vidas
Que a gente tem e não sabe explicar.
-Doze é a distância do braço
Iguais de uma à última cadeira,
De ponta a ponta de certa mesa.
-Doze, os carvalhos de uma clareira,
Todos leais, à sua maneira.
(Todos iguais, Todos Deuses)
Prodígios, nós…
Joel Matos (10/2014)
http://namastibetpoems.blogspot.com
Sem comentários:
Enviar um comentário